Солдат

Озвучив реплику, я захлопываю дверь. Волосы ещё влажные. Одеваюсь. Немногочисленные пришедшие (сколько их, кстати, - меньше десяти?..) наверняка не понимают, наёбаны они или нет, да я и сам не понимаю. Там я был пуст, ни о чём не думал, стараясь, как хотели Пряжко и Волкострелов, уступить поиск смысла зрителям. Я не служил в армии. Штаны лезут на ноги со скрипом. Пробовали натягивать их сразу после душа?.. Блядь, я вроде сухой, но какой-то не очень. Ерошу волосы, прибиваю. Порядок. - Чё, пошли, - заговорщицки улыбается Димка, - квинтэссенция. Я ухмыляюсь. Наполненное тусклым светом помещение встречает Волкострелова, Угарова и меня. Опускаю руки на невысокую поверхность, подпираю ладонью щёку - сверкнуть перстнем на мизинце. Губы складываю в невзрачную улыбку. Мне, солдату, больше сказать нечего, теперь пусть говорят они. - Друзья, я считаю необходимым обсудить этот текст, - весело говорит приятель. Раздаётся смех. Эксперимент назовут самым радикальным спектаклем российского театра.