тебе семнадцать

тебе семнадцать и ты одинока, даже если это только твоё мнение. под твоею подушкой лежит томик Блока, иногда ты меняешь его на стихи Есенина. ты веришь в то, что всё в этом мире случайно, включая и это твоё на свет появление, но всё же ты ищешь, ищешь отчаянно, своё место и своё предназначение. тебе двадцать два, ты - студентка ВУЗа, спишь на особенно скучных лекциях, а по факту - актриса сгоревшего ТЮЗа, захлебнувшаяся в своей же Венеции. Блока с Есениным сменяют стихи Ахматовой, и знаешь их наизусть ты уже немало, а мама твердит: "жениха бы найти богатого тебе, чтоб наконец окрепла и возмужала". тебе тридцать три - возраст Христа распятья. тебе не вернуться назад, ты сбилась с пути, ведь в мире так сильно сейчас размыты понятия, что чётких границ никогда уже и не найти. ты не ищешь стихи, что пылятся на полках, их сменяет шитьё, иногда вязание. и вот снова, кольнув палец больно иголкой, думаешь, за что тебе эти страдания. тебе сорок и ты перестала бороться, решив тихо поплыть по земному течению. для тебя в этом мире погасло солнце, перестали весёлыми быть развлечения. ты сдаёшься, ты не находишь смысла даже в собственном своём присутствии и не видишь, как истина рядом зависла: смысл есть даже в полном его отсутствии.