Не попрощавшись

Распахиваю глаза и смотрю в расплывающийся потолок. Моргаю и чувствую, как сбегают к вискам мокрые дорожки. Сколько уже лет прошло? Сколько снов уже не сбылось? Но почему именно сейчас, почему этот сон о том, чего никогда не было? «…— Юу, через месяц мы уходим,— понуро опускаю голову, боясь посмотреть на тебя. -Значит месяц?— подходишь, уткнувшись лбом мне в плечо. Сплетаешь пальцы наших рук и тихо дышишь мне в шею. А я лишь запрокидываю голову, чувствуя предательские капли под закрытыми ресницами, и сильнее сжимаю твою руку…» Эти руки…Всегда холодные, но по-своему теплые. Почему-то из всего сна отчетливее всего запомнил только их. Если бы я только знал тогда, как мне будет не хватать твоих рук. Каким же глупым я был, требуя большего, не ценя того, что ты уже мне дал…Сейчас я бы отдал все на свете, чтобы еще раз вот так сжать твои пальцы. «Выхожу за ворота Ордена, плотнее кутаясь в плащ. Иду, глядя куда-то в пустоту. С каждым шагом что-то все сильнее натягивается в груди, и становиться все больнее и больнее двигаться, будто отрываю от себя часть. Не могу, не могу так! -Старик, ты иди, я догоню,— поворачиваюсь назад. -Не смей этого делать,— замираю спиной к учителю.— Мы не возвращаемся. И не прощаемся. -Я…я забыл книги, нужно забрать их,— не обернувшись, срываюсь на бег, не слушая гневных окриков. Плевать, я просто не могу так уйти. В лесу, окружающем Орден господствует зеленоватый полумрак и прохлада. Отвожу низкие ветки, шелестящие листьями, пушистый мох заглушает шаги. Не знаю, куда иду, не знаю, где ты сейчас, но ноги сами несут меня. Небольшая прогалина, лучи света пробиваются сквозь кроны деревьев, оставляя светлые пятна на ней, играя оттенками. Кажется, что попал в сказку и этот лес — одна из иллюстраций к ней. Но это не сказка, это реальность, похожая на кошмар… Ты сидишь на поваленном дереве, поросшим тем же мхом, что и земля. Миг, и я не успеваю заметить, как ты оказался рядом со мной, резко обнимая за шею. Обнимаю в ответ, нахожу твою руку, сплетая наши пальцы, и прижимаю тебя еще сильнее. -Я знал, что ты не уйдешь не попрощавшись. Знал,— шепчешь мне в шею, и я кожей чувствую твою улыбку и соленые капли, застывшие в твоих глазах. И плевать на все запреты и правила. Плевать на гордость и на слезы, текущие из уголков глаз. Главное, что ты сжимаешь мою руку…» Зло ударяю подушку, пропитавшуюся соленой влагой. Я ведь так и не попрощался. Столько лет прошло, почему я не решился раньше? -Ну вот я и вернулся,— тихий голос похож на эхо прошлого. Проржавевшая рама ворот, заросший парк и заброшенные развалины — вот и все, что осталось от места, бывшего мне когда-то домом. Вряд ли я найду здесь кого-то. После войны, если кто-то и выжил, здесь никого нет. Зачем я пришел сюда? Тебя не может здесь быть…Но ноги сами ведут меня в часовню. Потолок провалился, все вокруг засыпано пылью и камнями, кое-где, между разбитых плит пола, проросла трава и мелкие кустарники. При каждом шаге из-под ног вылетает серое облачко, заставляя кашлять. Останавливаюсь перед мемориальной доской. Вот здесь, внизу новые надписи, их не было, когда я уходил… Провожу рукой по мрамору, стирая пыль и оставляя серые разводы на перчатке. Сердце пропускает удар, когда я вижу семь знакомых букв. Не успел. Закрываю глаза, что бы не видеть вырезанной надписи, но твое имя будто выжжено на сетчатке. -Я знал,— родной шепот возле уха и такой знакомый холод твоей руки в моей ладони. Сжимаю пальцы, но в них лишь пустота. Нежно провожу рукой по выгравированным буквам, задыхаясь от жжения в груди. -Прощай, Юу. И твоя далекая солнечная улыбка…