Мне плохо.

«Люблю.» - говорил он, а она вторила ему «Люблю». А что на самом деле? На самом деле она говорила это просто так, по привычке, а в тот момент думала о том, кто находится в четырех тысячах километров от нее. Когда она говорила ему, что любит, внутри ее была смертельная пустота. Пустота, которая разъедала ее изнутри и не давала ей жить дальше. Она знала, что его голова не вскружена бесконечной любовью к ней, а она не больна им. Но зачем-то она мгновенно отвечала на его звонки, каждый вечер ждала его сообщений, как только слышала сигнал его машины под окном, она быстро бежала по ступеням, чтобы увидеть того, кого она вовсе не любила. Боже, зачем? Зачем весь этот абсурд? Она просто была одинока. Безумно одинока. Это все было бессмысленно, но это ей помогало забыть о том, кто врывался ей каждую ночь в ее сон и заставлял вздрагивать и просыпаться, когда на часах было 3:56. Тогда ее сон развеивался и 3:56, замершие будто на час, бессменно оставались перед ее глазами. «Только переждать этот час до рассвета» — шептала она себе. Каждый раз, ее дыхание становилось прерывистым, когда оставался всего один час до рассвета. Она будто героиня романа «Три товарища» Патриция, каждый раз боявшаяся этого часа.       Наконец, она просто не смогла так жить. Ее каждый раз разбивала мысль, что он не тот человек, что есть человек, которого она любит всем сердцем и ей было необходимо ставить точку. Она начала избегать встреч, звонков, сообщений. Но этот поток не прекращался, да, она могла бы выключить телефон, но это было бы бессмысленно, ведь ее мысли не давали ей покоя, она понимала, что должна сказать, что не любит его и никогда раньше не любила. Было нелегко, каждый день она носила эту мысль, ложилась спать с ней, просыпалась. Но в один из вечеров, когда казалось бы вино должно было ее успокоить, она позвонила ему и сказала, что это последний ему звонок. Да, это была точка. Был конец того, что могло бы еще продолжаться долгие годы. Увы, она не почувствовала легкости после разговора, наоборот, комок подступил к горлу,и слезы беспрерывно стекали одна за одной. Она теперь осталась одна. Подумать только, одна. Как страшно. Вдруг она почувствовала себя ребенком. Будто она потерялась в огромном шумящем городе,и никто не может ей помочь. Потому что просто напросто некому это сделать. «приди ко мне, пожалуйста, мне плохо.» — смс отправилось тому, кто, казалось бы, как настоящий друг придет и проведет меня по улицам незнакомого города, но нет. «я занята». Ужасно. Друг познается в беде. Но это уже была бы отдельная глава. Она укрылась как можно теплее пледом, но холод будто проник внутрь ее и не покидал вовсе. Она снова забралась на подоконник, в ее руках была потертая от времени фотографию, на которой был тот, о котором она признавалась сама себе, что любит. Ах, если бы он только знал, как она любит его. Она была готова кричать «Спеши! О, скорее спеши! Мчись! Лети! Зачем? Любить.» Но она не кричала, потому что он не знал этого. Она все еще мечтала о цветах и настоящих свиданиях, похожих на те, о которых она любила читать. Она точно знала, что все катится к чертям.