Раскрась мой мир. Рисуй на моём сердце.
Он сидит на полу. Краска пачкает его длинные сильные руки, ладони, его красивое лицо, простую белую футболку и потёртые джинсы. Застревает в спутанных волосах и между складок расстеленных на дорогом ламинате газет. Его кисть легко скользит по полотну, лежащему тут же на полу, у него в ногах. Художники предпочитают куски холста, натянутые на рамы и зафиксированные на мольберте. Но он — не художник. Его картины никто не увидит. Его работы не разбавят белизну надменных стен именитых мировых галерей. Он рисует для себя. Выплёскивает на полотно свои мысли и чувства. А ими он не привык делиться ни с кем. Твёрдая рука уверенно выводит неясные очертания. Широкие мазки бледно-жёлтых и небесно-голубых тонов витиевато переплетаются с чёткими линиями алой и тёмно-зелёной красок. Говорят, чтобы стать художником, нужно учиться. Если ты не можешь нарисовать анатомически правильную лошадь, морду котёнка или пропорциональный человеческий силуэт — ты не художник. А кудрявые завитки и причудливые фигуры — лишь одна из многих граней абстракции. Или, попросту, мазня. Но, задайся он целью протолкнуть свои работы на одну из модернистских выставок, покупатель бы обязательно нашёлся, а полотно пополнило чью-то неоднозначную и неприлично дорогую коллекцию. От этой мысли его чувственные губы расплываются в легкой самодовольной улыбке. Когда он сидит вот так, дома, на полу, под ненавязчивые мелодичные звуки, доносящиеся из его новенькой стереосистемы, к нему возвращается чувство, покинувшее его одним прохладным весенним вечером, когда кто-то, очень важный для него, отправился в погоню за своей эфемерной мечтой. Чувство, сродни тому, что испытываешь, находясь рядом с любимым всем сердцем человеком. Ощущение, когда на душе спокойно и некуда спешить. Его жизнь идёт своим размеренным чередом. Работа — встречи с друзьями — семейные посиделки — опять работа — поездки к сыну каждые две недели — бизнес-трипы в разные уголки страны. Но случаются в его жизни и такие спокойные вечера, как сейчас. Когда никто не ждёт его. И когда он не ждёт никого. Почти… Наверное, как бы глупо это не казалось, он никогда не перестаёт надеяться. И даже сейчас, лёжа на ворохе испачканных краской газет, выпуская в потолок колечки сигаретного дыма, где-то глубоко, на подсознательном уровне, он ждёт: его Художник приедет, соберёт его сердце из кусочков с рваными краями, и раскрасит его мир. А пока, он будет делать это сам, как научили его ещё в детстве. Ни на кого не надеясь, и ничего не требуя. Как подсказала Жизнь. Без оправданий. Без извинений. Без сожалений.Всполохи яркие, пальцы все в красках. Образы Жизни без фальши и масок Врезаются в мысли. Не хватает терпения. Перевернуты краски. Без извинений. Я не романтик. Одиночка психованный. Губы - в улыбку. Движения скованы. Табак вместе с краской. И разум в дурмане. Художник вернется. Без оправданий. Заляпанный фильтр и вкус непривычный. Затяжка... И дым раскаляет, как спичка. И в красочном мире чужих наслаждений Не стать мне художником. Без сожалений. Teddy_Berry