О любви

За любовью приходит боль, а за болью приходит память. А за памятью — только след, расцарапавший сердце в кровь. Ты скажи мне, почти король, как могу я тебя оставить? В моей жизни один лишь свет — это наша с тобой любовь. Ты скажи мне, мой юный принц, почему в нашей жизни чёрной, средь войны и тяжёлых ран, для прекрасного места нет? Почему средь дурных зарниц, средь послушных и непокорных, средь полей, где растёт бурьян, умирает любви просвет? Ты ведь помнишь, как мы вдвоём, в упоеньи сплетая пальцы, шли в молчании тихих вод, слыша трель соловьёв ночных? Опустевший дверной проём да пробитые где-то пяльцы, да родник, — это всё, мой лорд, что напомнит и мне о них. Что напомнит и мне о днях, когда сердце взлетало птицей, когда в теле жилó тепло, когда душу никто не бил. Слёзы прятались на камнях, слёзы падали на страницы... Лучше б ты разлюбил, мой лорд, лучше б просто меня забыл. Было б легче, чем так стоять, понимая тщету попыток, понимая, что это — всё. Ведь я — смертна. Настанет час. Больше нечего отдавать. Я любила тебя с избытком, но любовь уже не спасёт ни тебя, ни меня, ни нас. Не согреет своим теплом, не прошепчет любя: «останься!», не пойдёт в тишине полей, не откроет на юг окно. *** Опустевший дверной проём да пробитые кем-то пяльцы, да родник и букет огней... И в душе, мой король, темно.