Я Тут

Звезды отбивают беззвучный ритм на твоей молочной коже. Сирены воют где-то внутри. Стоя перед закатом молодости-сердце доводишь до дрожи и только тихо тлеющая сигарета напоминает о последних фотографиях счастья. Панорамная стеклянная крыша открывает великолепный обзор ночного неба, а тёплая вода мягко облегает твоё всё ещё юное тело. Завтра это всё кончится, по крайней мере календарно, и ты с трепетом оттягиваешь эти минуты. Завтра-тебе 21, ты станешь легальна во всех странах и в каждом баре тебе будут рады. Одинокие мужчины смотрящие на мир сквозь призму пивного стакана и пускающие слезу только от тяжёлого табачного смрада, а чем ты так отличаешься от них? Первичные половые признаки? Хм... Не думаю, ты скорее пустишь слезу по простому пустяку, а пивному стакану предпочтёшь винный изящный бокал, только вот где-то внутри... Где-то внутри тебя Луна, но сейчас она смотрит на тебя сквозь толстое стекло. И стоит только попросить и жизнь начнётся заново, так кажется. Наверное это глупо наивно, но ты же знаешь как это бывает, ожидание чистого листа, но лишь клякса или грязный подтек по рельефной бумаге стекает. Пепел ласково танцует вниз куда-то на кафель. Ты смотришь в сиреневую даль и становиться страшно, от ожидания будущего и хрупкого настоящего. Тебе грустно, и это твой страх-остаться одной. Температура воды понижается, но кровь по венам бежит рекой, такой бурной, что сердце захлебывается, как и твоя душа. Её рвёт и вселенная уносит клочки зажигая звёзды. Вот и к чему ты пришла. Молодость в закате. Ты знаешь, что солнце далеко где-то, но не хочешь верить, что оно обязательно согреет, в новый день который рано или поздно наступит, главное не сидеть сложа руки и в порыве бессмысленной агонии не заправиться таблетками и летать высоко. В 17 ты думала, что жизнь даст шанс, даст пару ответов и всё будет легко. А сейчас прелый табак наполняет лёгкие, разводя в груди костёр где жгут очередную ведьму твои демоны. Филигранно прикрываешь ладонью глаза, но и там всё те же мазки гуашью, такие небрежные, что аж тошно. Последняя затяжка и маленький фильтр самокрутки уже не спасает пальцы. В руках телефон: "Я всё ещё здесь. Спаси меня." И тут же стираешь. Это фраза кажется избитой, пусть никогда и не была отправлена, но я знаю её, она врезалась в память и жжется на кончиках твоих пальцев. С рывком вдыхаю дорожку. Нужно взбодриться. Кофе уже не помогает, но голова чиста и нет больше мыслей. У меня пьяный мандраж и распухшими пальцами набираю: "Я здесь." Наш диалог длится бесконечность, хоть и не был начат.