От Билана Дмитрия

      Набрать текст, излить душу, проверить ошибки, выделить знаками препинания каждый оборот, каждое слово, довести написанное до идеальнейшего состояния, а потом... а потом стереть целиком, до единой запятой. Было? И у того, который привык писать ночью, уединившись, усевшись поудобнее на кровати, уткнувшись в свой гаджет, набирает что-то. В какой раз он проводит вечера таким образом? 329 день, ровно столько прошло с момента их последней встречи. Удивительно, правда? Почти год он ежедневно строчит то, чему не суждено отправиться, текст, который не будет увиденным, это является его связью с ней. Так ему становится легче, перечисляя их совместные моменты, только их шутки, он улыбается, одновременно, делая себе еще больнее.       Он — Билан Дмитрий, да, именно в этом порядке, это тоже их общий момент который ровно на столько непонятен никому, как и другие их общие шутки, это что-то личное, сокровенное, родное, что по идее должно приносить улыбку. Но не ему, он испытывает на себе полную противоположность тому, что должно быть по идее. И все потому, что его девочкИ Полли больше нет. Она существует для других, не для него. Для них она Поля, Пелагея, но не так, как называть ее имел право лишь он, раньше, не сейчас...       Даже тогда, когда ужасно дурно, когда он не понимал, что с ним происходит, когда на душе скреблись кошки, просто раздирая, царапая когтями его душу, он все равно уделял время тому, чтобы написать ей, а затем...да-да, стереть до единого символа. И сегодня, прилетев из Исландии, жутко уставший, вымотанный, промокший под дождем, идет писать. Он даже не понимает, зачем...? Ведь затвра они встретятся. С одной стороны он в предвкушении чего-то, наконец-то они смогут выяснить всё, что произошло между ними и то, что происходит сейчас. Посмотрев на часы, стрелка которых перевалила за полночь , подумав, продолжает писать.       Все эти 330 дней они, будто малые дети, играют в молчанку с новыми правилами. С каждым днем, судя по ее аккаунту ее улыбка становилась все шире, глаза ещё больше наполнены счастьем, а у него опять все наоборот. Вот знаете, это как два цветка, время цветения которых — разное. Она расцветает с каждым днем все сильнее, а он увядает, становится никем в своем воображении. Никем без нее.       Вот этот огромный текст предстает перед уставшими глазами, а в конце смешная картиночка, которые они так часто присылали друг другу. РАНЬШЕ. Он, перечитав написанное, поставив каждую запятую, и все это для того, чтобы ей понравилось, еще тогда, когда мы надеялись на совместное будущее, она всегда бесилась, когда Дмитрий писал с ошибками. Он купил справочник, выучил каждое правило "от" и "до". И сейчас ему до ужаса хочется отправить это, но не для этого он пишет сие " сочинение". Зачем-то он подписал свое сообщение привычными инициалами — "Б.Д." Сейчас он готов стереть все поклясться самому себе, что это последнее написанное, умыться и уйти в себя и, возможно даже немного поспать, стараясь не думать о завтрашнем дне. И самое неожиданное, самое странное, необдуманное то, от чего мурашки по коже, дрожь в коленках, что-то странное и очень пугающее. Он отправил. Случайно. Ему хотелось, чтобы она прочитала но он не был готов к этому, его пугало происходящее. Он просто боялся уснуть и зайти утром в соц. Сеть и увидеть от нее сообщение, содержащее что-то этакое.