French Kiss

Пальцы Джоша, касающиеся его шеи. Губы Джоша, накрывшие его губы. Тишина спальной комнаты, вечерний полумрак. Тепло свитера, нарушаемое лёгкими, неуверенными касаниями холодных пальцев Тайлера. Джош обожал это всё. Джош обожал кофе, которое почти так же бодрило его — будило тягу к реальной жизни. И он не мог никак решить, что будоражит больше — французский поцелуй с Тайлером или утренний кофе? Когда страсть накрывала обоих с головой, заставляя забыть обо всём вокруг. Им хотелось большего — хотелось отдаться друг-другу в полной мере возможного. Хотелось звать Тайлера, чтобы он откликнулся. И он звал. Звал как надо — языком. И Джозеф откликнулся. Становится шумно — в ушах фонит, дыхание Тайлера заполняет комнату, лёгкие, всё. Через этот поцелуй они становятся единым целым. Как? Джош и до сих пор не может понять. «И всё-таки кофе уступает французскому поцелую», — думает Дан, и добавляет, — «с Тайлером Джозефом». Утром Джош сидит на кровати, держа в обеих руках горячие кружки свежего кофе. Тайлер ещё видит сны, но Джош знает, что скоро он проснётся. Просто знает. Парень делает глоток молотого кофе…