Часть 1
30 марта 2017 г. в 20:35
Когда ему одиноко, он приходит ко мне.
Садится за стол, ничего не говорит. Подмечает самую незаметную трещинку на потолке и все оттенки синяков под моими глазами. Просчитывает каждый мой жест, как робот. Мысленно прикидывает, сколько бессонных ночей я его ждал.
Я привык. Я знаю, чего от него ожидать в следующую секунду. Он встанет передо мной, немного подумает, потом его взгляд приобретет особый смысл, словно он решился на что-то отчаянное.
Он приходит ко мне просить любви. То, чего я не могу дать.
Но я терплю каждый смазанный поцелуй, каждое прикосновение, каждый хриплый стон. Единственное, что невыносимо - это утро «после». Рассвет мы вместе уже не встречаем. Он покидает комнату до того, как кончится ночь.
«После» мы всегда курим, избегая смотреть друг другу в глаза, чтобы ничего не чувствовать. Чувства бы все испортили.
Он прожигает взглядом все потайные клеточки моего тела, словно видит меня насквозь. Он знает, что все это принадлежит ему, и горд собой. Собственник.
Его губы на вкус как медная кровь, кислый металл, горькая вишня. Но я слишком привык целовать их, чтобы жаловаться. Я изучил каждый миллиметр его кожи. Я бы отличил его запах от сотни других.
«После» я всегда осознаю, что чувствую себя без него никем. Как паразит, который зависим. Как наркоман или умалишенный.
Мне нравится наша странная игра, но я никогда не признаю это вслух. Есть вещи, о которых не говорят. Поэтому эти ночи останутся нашим маленьким секретом.
Он прикасается пальцами к моим губам, когда я пытаюсь что-то спросить. Спасение в молчании. Нам не нужны слова. Он докуривает сигарету. Он – кровь и молоко. Тень ночной бабочки в сереющем свете утра. Вскоре его фигура исчезает в проеме двери. Я снова вхожу в режим ожидания.
Каждый раз, когда он приходит ко мне, я готов впустить его демонов в свое сердце.