Ничего не происходит

- Пожалуйста, Шура, - ты цепляешься за ворот его рубашки, притягивая к себе. Выдыхаешь, чувствуя болезненное головокружение от его близости. Совсем рядом. Настолько, что можешь ловить любимый запах его одеколона. Крепкого, терпкого, с мускусным послевкусием. - Нет, Лёва, - его слова гладкие и холодные, как брошенный в стакан лёд. Разливаются где-то в сознании, медленно тая, отзвякивая в черепной коробке. Цепляешь за жёсткий воротник, соскальзывая пальцами с наглаженной ткани. Всё рушится. Медленно и обречённо. Не по одному кирпичику, а сразу ровняясь с землей. Сверху вниз, как заминированное здание. Пластами, накладываясь друг на друга. Неумолимо. Непредотвратимо. - Поцелуй меня, - переходишь на умоляющий шепот, стараясь ухватиться за последнюю возможность. Он ведь что-то любил в тебе. Губы? Руки? Голос? Что-то его привлекало столько времени, манило, заставляло отсеивать предложения настойчивых поклонниц и возвращаться по одному-единственному адресу. Раз за разом. – Тебе ведь нравились наши поцелуи. Ты готов сорваться на крик, но вместо этого лишь понижаешь голос, сходя почти на беззвучное произнесение одними губами. Ты выглядишь жалким. Жалким мечтателем, желающим уловить невидимую ниточку, за которой распутывается весь клубок. Уловить и удержать, не позволяя всем событиям, происходящим раньше, кануть в ленту небытия. Ты не знаешь, что делать в такой ситуации. Кричать о разбитом сердце? Да он разобьет ещё тысячу таких же как твоё, если ему это понадобится. Если он захочет. Умолять остаться? Он уйдёт в сотый раз. Уйдёт безвозвратно. Ставя крест и на тебе, и на твоих жалких попытках выстроить из мельчайших крупиц песчаный замок, который был разрушен. Может, стоит съязвить деланно-холодным тоном? Чтобы внутри него что-то зашевелилось, не давая переступить порог, удерживая рядом. Бесполезно. Бесповоротно. - Все кончено, Лёв, мне жаль, - он даже не пытается отстраниться. В этом нет необходимости. Его слова бьют тебя по щекам, желая отрезвить. Но тебе не удаётся рационально размышлять, когда единственные настоящие отношения в твоей жизни заканчиваются тупиком. Ты лишь шаришь руками по кирпичной кладке, надеясь, что есть скрытый тайник, уничтожающий преграду. Ведь он должен быть. Все не может закончиться вот так. Здесь и сейчас. Не может это восьмое мая стать переломным моментом в жизни. Ведь это обычный будничный день, ничем не примечательный, скучный, серый, но не пиздецовый. Не конечная точка. Он убирает твою прядь за ухо, проходясь пальцами по твоей щеке, прекрасно зная, как твоя кожа горит от прикосновений. И настолько тебе невообразимо больно в эту минуту. Смотрит в твои глаза, скользит взглядом по лицу. Глазами цвета поздней осени, горького шоколада, крепкого чая. Глазами цвета счастья, которое неумолимо струится рядом. Утекает, как вода сквозь пальцы. И уходит. Ты слышишь, как деликатно щелкает дверной замок, сообщая о начале твоей новой жизни. Жизни, где ты рассыпаешься по молекулам. Буквально погибаешь, растворяясь на атомы. Умираешь, мучительно и долго, словно это изощренная пытка из Средневековья. Ты готов поклясться, что слышишь, как внутри тебя рушатся мосты. Мосты, построенные единственным человеком, сумевшим понять и принять тебя. Человеком, которому ты доверял больше, чем себе и целому миру вместе взятым. Который сказал, что это всё слишком далеко зашло и он не намерен жертвовать непонятной связью с лучшим другом, ставя на кон карьеру и семью. Теперь всё в пепел, в прах, в небытие. И сам в глубины памяти, чтобы разбираться, анализировать, заниматься самобичеванием, пытаться прожить прошлое снова. Теперь всё наперекосяк. А впереди только долгие ночи с сигаретами да бутылкой алкоголя. Любого. И с людьми. Любыми. Лишь бы не одному в пустой квартире с давящей атмосферой. Где каждая мелочь, каждая безделушка долгое время впитывала счастье. Где абсолютно всё кричит о неестественности других раскладов. Где были самые горячие поцелуи и признания. Теперь нужно привести сюда ещё кого-то, чтобы заглушить рану. Забыться в лживой семейной жизни. И впереди сотни месяцев, где на каждом углу поджидает самообман. И тысячу лживых фраз: "Я в порядке". И миллион упущенных возможностей рассказать, поделиться. И бесконечность наедине с самим собой. В одиночестве. Ничего не происходит, ты всегда со мной. Самообман? Самообман.