Сегодня все будет по-другому

- Спокойной ночи, Стэфан, - говоришь мне ты и устраиваешься на подушке поудобнее. Я смотрю на тебя. На твои узкие плечи, молочно-белую кожу, так ярко контрастирующую с черными прядями волос, полуприкрытые веки с длинными, почти женскими, ресницами. Не выдерживаю, ложусь рядом и нежно обнимаю тебя. Сегодня ты по-особенному хрупкий. Мой мальчик... - Спокойной, ночи, Бри, - я целую тебя в макушку, куда-то в копну темных спутавшихся волос. - Я тебя люблю. Ты вдруг резко поворачиваешься ко мне, а в следующий момент твоя ладонь обжигает мне щеку. - Ты опять?! - вскрикиваешь ты. И в этом "Ты опять?!" слышится столько злости, раздражения, обиды и еще черт знает чего, что мне хочется проклясть тот день, когда я встретил тебя на станции подземки. Мне хочется проклинать его каждый вечер, потому что эта история повторяется каждый вечер вновь и вновь. Иногда, правда, ты меняешь гнев на милость и позволяешь мне побыть рядом с собой. Тогда ты даже готов слушать все эти милые глупости, которые так любят нормальные пары, и мои неумелые, но самые искренние признания в любви, ну а сейчас... - Отвали от меня! Не хочу тебя видеть! - ты с силой толкаешь меня, и я едва не падаю с кровати. - Сколько раз повторять тебе, не трогай меня! Очередная истерика. Все могло закончиться гораздо хуже. Неделю назад ты вообще расцарапал мне лицо. Ссадина на щеке ноет до сих пор... Маленькая шлюховатая истеричка. Несмотря на то что вот уже девять месяцев я называю тебя своим парнем, ты продолжаешь периодически крутить какие-то мелкие романчики на стороне. И ладно бы только с девушками, но и с мужчинами тоже. - Отстань от меня! Уходи! Как же ты мне надоел, надоел, надоел!! - продолжаешь кричать ты. Брайан, ты невыносим. Обычно я поступаю так, как ты требуешь - ухожу, потому что знаю, что с тобой лучше не спорить. Но ты не представляешь, как мне осточертел привычный сценарий. Даже если это будет стоить мне нескольких синяков и пары свежих царапин, сегодня все будет по-другому. Я придвигаюсь поближе и сгребаю тебя в охапку. Прижимаю тебя, кричащего, вырывающегося, холодного, к себе и закрываю рот поцелуем. Прости, малыш, но это единственный способ прекратить твою истерику. Внезапно я чувствую, что уже не мои губы мягко сминают твои, а ты сам отвечаешь на поцелуй, посасывая и прикусывая мою нижнюю губу. Мне остается только крепче прижать тебя к себе. Вот мы и помирились, мой мальчик. Ты разрываешь поцелуй и тихо шепчешь: "Прости меня". Запрокинув голову, с надеждой и страхом смотришь в мои глаза. Я улыбаюсь и целую тебя в висок. - Тебе не за что просить прощения, Бри. Я люблю тебя. В следующую секунду я чувствую влажное прикосновение губ к своим губам и в первый раз слышу слова, которые ты никому еще не говорил, слова, которые я никогда и не надеялся услышать: - Я тоже тебя люблю, Стэф.