Ворон

Поле. Бескрайнее и мертвое. Не шелохнется ни одна травинка от дыхания ветра. Нет ветра. Небо. Нависшее, провисшее - как угодно. Слишком тяжелое и невыносимо голубое. Линия горизонта, словно тонкая нить - вот-вот порвется. Хочется многое сказать, но мой крик – не мой крик. Хочется убежать, но взмахами крыльев поднимаюсь лишь выше. Кричу, кричу, кричу - без остановки. Но у меня нет языка, нет рта. Мой крик – карканье, отчаянное и болезненное. Я не должен быть птицей, ведь да? Я знаю, что случится. Я знаю, что было и что будет. Возможно, нужное знание, но для меня бесполезное. Я не могу помочь, я могу лишь наблюдать - никому не сообщить, ничего не сказать. Я не могу. Я не человек. Но я там, где боль, там, где кровь, там, где смерть. Мои крылья несут меня именно туда. Только туда. Я вестник. Мое тело, оно в потоке, в быстром, неумолимом потоке – точнее, не мое тело. Я не должен быть птицей. Человечество. Люди по прошествии стольких столетий не изменились. Все так же они гонимы собственными страстями. По-прежнему убивают, умирают, рождаются. Они давно потеряли смысл жизни, но живут. Их новая цель – найти его, этот смысл. А я наблюдаю, зорко вглядываюсь в каждое промелькнувшее рядом лицо. Всех их я уже видел, я и мои собратья. Мы знакомы, но они нас не знают. Мы рядом. Всегда. Хлопанье крыльев в ночи. Зловещее карканье. Испокон веков люди нас боятся. И боготворят. Но мы не демоны, не боги и не стражи. В начале - предвестники. Потом хуже - наблюдатели. Но и это не все. Мы вороны. Черные птицы. В конце нам не интересно. Так должно быть. Истина.