Револьвер

Мы сидим на кухне. Нас с тобой разделяет только круглый стол и лежащий на нем револьвер, который мы по очереди хватаем и наставляем друг на друга. Вокруг моего стула горы битых тарелок, вокруг твоего - битых чашек. Все это после десятков ссор и бурлящей в нас ненависти. Ты настолько красив, что мне хочется выстрелить тебе в лицо, но вместо этого я раскручиваю револьвер на столе. Ствол указывает сперва на тебя, затем на шкаф, где хранился ныне разбитый сервиз, а затем на меня. И в этот момент я начинаю молиться, чтобы Бог, наблюдающий за нами, нажал на курок. Я настолько тебя ненавижу, что готов отыметь прямо на этом столе. Вместо патронов ты используешь сигареты. Вместо курка - зажигалку, которой поджигаешь её, а затем, не отрывая от меня взгляда, выдыхаешь дым мне в лицо. И сильнее всего я хочу воткнуть горящий окурок тебе в глаз, чтобы ты перестал так на меня смотреть. Ты берешь в руку револьвер и наставляешь его на меня. Я даже не знаю, где ты его раздобыл. Просто пришёл домой и, ловко увернувшись от летящей в тебя чашки, швырнул его на стол. "Эрма", хороший выбор. Кажется, единственный твой хороший выбор в этой жизни. Ты глядишь на меня поверх мушки и улыбаешься. Твои губы настолько мягкие, что я готов окунуть тебя лицом в кислоту. Скалюсь. На заднем фоне шумит надоедливое радио, из которого бодро доносится что-то про любовь и взаимопонимание. Швырнув на стол револьвер ты первым делом заявил, что он заряжен и там всего один патрон. И сейчас, когда ты наставил его на меня, я чувствую себя не очень уютно, но меня так и подмывает закричать: "Давай, выстрели и покончим с этим!" Твои пальцы такие ухоженные, что я мысленно мечтаю их все переломать. Ты кладешь револьвер на стол и закуриваешь очередную сигарету, пока "Эрма" крутится, указывая на тебя, на дверь, на меня. Сколько лет мы уже вместе? Пять? Может, десять? Я потерял счёт времени, ведь вместе с нервными клетками ты убиваешь во мне память. Мы крушим мебель, посуду, кидаемся ножами, кричим, а затем миримся. Снова и снова, и снова. Ты помнишь, сколько стульев стояло у нас на кухне, когда мы съехались? Нет? Тогда я напомню: четыре. А сейчас их всего два. Один я сломал об тебя, а другой вылетел в окно. В местном травмпункте на меня уже косо смотрят. И все из-за тебя. Ненавижу. Разбитые тарелки, окна и надежды на нормальную жизнь. Два упертых осла, которые не могут жить спокойно. А теперь ты приносишь ствол и заявляешь, что в нем всего один патрон! Радио настолько раздражает, что я хватаю револьвер и стреляю прямо в него. От выстрела закладывает уши и назойливый приёмник разлетается вдребезги прямо посреди песни о нежности и море. Последний патрон. И его больше нет. Ловлю на себе твой удивленный взгляд и начинаю смеяться. Я ненавижу тебя настолько сильно, что не могу без тебя существовать.