«Этот огонь ничего не сжигал – он согревал».
Рей Брэдбери.
Твои глаза, как окно в подсознание кровопийцы. В них горит огонь, но свечи в комнате нет, нет и камина. Это твоё. Внутреннее. Когда я смотрю, боюсь обжечься. Отступаться поздно. Горю, полыхаю, как подожженная страница. Или целая книга? Умирать понемногу. Смотря на тебя, твои волосы, губы, брови. Тлеть долго, муторно. Рядом с тобой. Мысль об этом приятна, распространяется по моему разуму дурманящими валами. Пятый, самый большой, совсем скоро. Дышать будет нечем. Захлебнусь в этом огненно-водном потоке. На вкус не солёная, но горькая. Ты когда-нибудь пробовал яд? Ни молекулы, ни атома, ни неона без тебя. Всё пропитано тобой. Подожжено? Рассудок приходит слишком поздно: этот колыхающийся факел глаз ничего не сжигал. Не было ничего. Ни опаленных огнём ресниц, ни пальцев в ожогах. Мой огонь, моё пламя. Подпаленная душа. Я, гонимая самовнушением, сожгла себя заживо.