Пять минут

— Боже, Шерлок. — Ватсон позволил себе на секунду устало прикрыть глаза. — Меня не было всего пять минут. Палец привычно ложится на спусковой крючок револьвера. Идёт дождь, но это не помешает. Всего пять минут назад он потерял детектива из вида. У Джона что-то случилось с автоматом, доктор остановился на пару мгновений. И этого хватило, чтобы Холмс пропал. Пять минут понадобилось Ватсону на поиски. И он нашёл. Но теперь это неважно. Уже не важно. — Пять чёртовых минут… Джон вновь смотрит на Шерлока. Чёрные растрёпанные кудри особенно выделяются на фоне бледной кожи. Его пальто порвано, шарф пропал. Холмс залит кровью, но, похоже, не придаёт этому значения… Как и чему-либо другому сейчас. Глаза. Те самые глаза, в которых раньше можно было увидеть быструю работу мысли. Сейчас они выражают лишь голод и непонятную тоску. Вновь Шерлок смотрит на Джона… Но не видит друга. Теперь Джон — это пища. Худые бледные руки тянутся к жертве, охотник практически чувствует горячую алую кровь. Одно движение, и пуля покидает ствол револьвера. Тело, лишённое и души, и жизни за какие-то пять минут, падает к ногам военного врача. Джон уже не сдерживает эмоции. Ему наплевать, что вокруг него ещё несколько сотен таких как Шерлок. Для него существует лишь тот, кто однажды признал Ватсона своим другом. Врач падает на колени рядом с телом, бездумно перебирая смокшиеся от крови и дождя волосы. Он не помнит, как появляется спецназ. Не помнит, как бойцы уничтожают восставших из могил. Не помнит, как его забирают с поля и сажают в вертолёт. Не помнит утешающих слов Майкрофта, миссис Хадсон и Молли. Он не помнит ничего. Потому что Джон Ватсон умер, когда нажал на спусковой крючок.