Ключ

Я здесь... Я здесь... Мелькает перед глазами... Словно бабочка. Или ночной мотылек, летящий на уличный фонарь. А тот то гаснет, то вновь пронзительно режет глаза маняще и беспощадно. Коснешься — и все... Я безумен. Иногда кажется, что до совершенства (когда беру в руки гитару где-нибудь на крыше), а иногда — как сейчас. Улица мелькает то ли фонарями, то ли взрывами... Асфальт то ли шагами зарос, то ли травой... Трамвай то ли настоящий — и за билет надо бы заплатить, то ли чудится — и пролезть можно... Я здесь... Я здесь... Забери меня! Забери, если сможешь. А то вокруг то дома, то развалины... То люди вокруг, то перекати-поле улицу ощупывает: разматывает клубки развязок, мостов, магистралей. И что с того, что выходов много, когда реальность рвется, рассыпается и трещит по швам. Я здесь... Я здесь... Посылаю сигнал за сигналом в затянутое тучами небо, вот только связи в такую непогоду — кот наплакал. Усилитель бы поставить, перегруз врубить да подняться повыше — и вот отту-уда... Я здесь... Я здесь... Перебираю мотив за мотивом, напеваю так и эдак, меняя ноты и интонации — подыскиваю нужный ключ. И мир вокруг каждый раз преображается: то блестят новизной перила подъездной лестницы, то осыпаются ступеньки под ногами, а то и вовсе со стен жадно вылупляются сотни голодных глаз. Последний этаж. Чуть изменить мотив, и дверь на крышу окажется не заперта. Осматриваюсь: вокруг на километры — холодная неприветливая пустошь, и только гуляка-ветер ей рад — бьет хлесткими порывами в лицо, треплет одежду и волосы. Я здесь... Я здесь... Она стоит, изящно опершись рукой на раскидистую антенну. Босая, в длинном прямом белом платье, волосы светло-русые, невесомые, взгляд глубокий, гулкий и буквально пропитывающий все вокруг каким-то безумным спокойствием. — Я принесла немного пауз для твоего мотива, — произносит Тишина и улыбается уголками губ. Порывы ветра стихают. — Ты так остервенело и опасно рвешься за пределы собственного мира, что мы решили прийти на помощь. — Нелегко было протащить тебя сюда, обойдя все пропасти и трещины в пространстве, которыми ты себя окружил, — говорит осевший в человеческий облик Ветер, переведя дыхание. Вид у него растрепанный и немного усталый, глаза блестят, но лицо выражает серьезность. — Тебе нужен Дверной, но так просто ты его не дозовешься. — Дверной слушает мгновения безмолвия между нотами, — Тишина протягивает мне руку, — именно из них и нужно составить правильный ключ, чтобы открыть щель между мирами. Я подхожу и касаюсь ее пальцев. Внутри что-то переворачивается, расправляется и расцветает. Земля уходит из-под ног, в глазах стремительно темнеет... Я сижу на полу посреди комнаты. В руках гитара. Тишина — внутри. Теперь я знаю нужный мотив.