Щепотка Кайенского перца

Мы скользящие по безвременью. Из пучины, из космоса глубины, Из щекотки желаний, Из клубящейся мглой темноты, Мы рождаемся и умираем болью, Идём по жизни с ней, Удивляя других своей непохожестью. В поисках компромисса, насыщая демонов внутренних, Отдаём всю власть, тела боль, одиночество душ… Доверяемся, делая шаг как в пропасть, Каплей крови, губой закушенной, пота испариной, Вспухшим росчерком плети меж крыльев спины, В забытьи, в руках заломленных, Болью точек узлами спелёнатых, В затекающей колкости как в балете мысков, Мелкой дрожью тремора в мышцах вибрируя, На изгибе тела, без горизонта, В сабспейс эндорфинных тунелей ныряющие, На полях тишины и покоя гуляющие, Как слепые… жаждем света и истины. Кто мы? Монстры?.. Демоны?.. Бескрылые Ангелы? Предназначения судьбы, слепого выбора — вдруг Рабы? Мы берущие иль отдающие? В нетерпении, на пике оргазмов, болью сверкающие. Затухающие пульсары, гаснем как звёзды, миром не принятые, В бесконечном поиске второй половинки души. А мы люди… Как и все, мы — просто люди. Грешные. Не совершенные. Не логичные и мятущиеся. Прометея дети, гремя цепями в своей упёртости, Вожделеем. Мечтаем. Любим и ненавидим. Вспоминая о гордости и не сбывшемся чуде, Проявляя калькой чувства, геометрией росчерков розги, Присыпая щепоткой Кайенского перца рваные раны души, Балансируя над пропастью в поисках равновесия судьбы.