***
Она — первое, что я вижу по утрам. Со своими запутанными волосами, широкими карими глазами, эти белые простыни, усталые улыбки. Я смотрю на неё и вижу всё, что я когда-либо хотел, и я задумался, почему я разлюбил её?***
Я танцую с ней в полночь, посреди нашего дома. Она хохочет, и её голос ломается, когда она подпевает песне, которая всегда будет напоминать мне о ней. Я слушаю её голос, и всё, чего я хочу — это чтобы она прошептала моё имя.***
Мы в тишине читаем книги и пьём кофе, вдыхая аромат этого утра. И больше ничего нет. Кроме страсти. Нашей страсти друг к другу. Она снимает очки, отрывается от романа и смотрит мне прямо в глаза. Она изучает меня, влюбляя меня в себя ещё больше. И я задумался... Как я мог разбить её? Ты помнишь наши прогулки? Наши шутки и наши фото? Ох, да конечно помнишь, я же знаю. Я храню твои фото в своей комнате. У меня в кошельке, в портфеле, на тумбочке и на стене, в комоде и под кроватью, на столе и на шкафу. Ты в моём сердце навечно, родная. Да знаю, что идиот. Мне было хорошо с той блондинкой. Даже очень. Но она не согрела меня своей лаской и любовью. Она лишь доставляла мне удовольствие. И, в принципе, мне было этого достаточно. На тот момент. Помню, как в тот же день, когда я пришёл домой и взял тебя за руку, признался, что задерживался на работе вовсе не из-за съёмок. Я был с Беренис. Я помню, как ты отвергала это, но когда я сказал, что это так, что-то внутри тебя, что билось вопреки всему — погасло. И тогда я понял, что разбил тебя на тысячу кусочков — Любимая, я так скучаю по тебе. Ты у меня одна такая. Обещаю себе, что соберу её вновь.