"Великое искусство писать"

- А мне, - шипя, оплетая липким страхом с головы до пят, разливая внутри ужас и парализуя, говорит он, - как плакать? Красиво, - наклоняется к другому уху, мазнув волосом по щеке, заставив вздрогнуть, - пуская слезу медленно, чтоб все могли насладиться, - губы около щеки, - или, - резко разворачивает стул, заставляя врезаться в него и поднять голову, - громко и истошно, чтоб прибежал прекрасный Тор, готовый подставить плечо? Чуть раздвигает губы в улыбке, но заставляя не умиляться, как когда-то, видя его на экране, а сглотнуть. Вязкая слюна еле проходит через горло. Он опускает взгляд, осматривает, как и всегда, с ног до головы. - Ну что ты? Пиши, - снова, как какую-то тряпичную куколку, разворачивает к монитору, опять чуть склоняется ко мне, отбивая последние крупицы желания что-то выстраивать из букв. От Локи вечно пахнет какой-то гарью, ощущение, что возвращается сюда то ли с битвы, то ли с триумфального сожжения кого-либо. А еще - холодом, заставляющим дрожать и пытаться немного отодвинуться. Но раз за разом - тонкие, действительно красивые, изящные, все, как в типичных фанфиках, все по канону, но слишком сильные для моего плеча - руки давят вниз, заставляя остаться, даже не допустить мысли о возможности подняться, и подчиняют писать что-либо, которое удовлетворит божество, непонятно зачем именно приходящее и раздраженное всегда. Он крутит мою прядь, выбившуюся из хвоста, хмыкает на каждое стертое слово, что было написано за этот день, и фыркает, когда я изменяю шапку фанфика. А затем отпускает, выходя из личного пространства, позволяя вздохнуть привычным запахом настоявшегося воздуха с разливом заваренного давно кофе. - Зачем ты приходишь? - сердце пытается вырваться из грудной клетки. Почему-то не вперед, а назад, но не выходит - только тяжело стучит и бултыхается. - Очень вовремя заданный вопрос, девочка, - аккуратно скосив взгляд, вижу только часть его лица - профиль, хищно разглядывающий комнату, которую видит не в первый раз. Но будто бы заново все открывает. Словно почувствовав, а, может быть, и так на самом деле, поворачивается, впиваясь взглядом в меня. Безумный - хочется сказать, отвратительный - крутится на языке, пугающий - в сердце, темный - наполняет в легких, милый - уже давно ушло из мыслей. "Локи" - вот точная правда. Длинными пальцами касается моей щеки, снова проникая в пространство, - что личное и никак иначе, но наэлектризовавшееся от его присутствия, - заставляя мысли метаться, а голос почти скулить. Ледяной он, холодный, какой-то ненастоящий; ведет указательным пальцем около носа, дотрагивается до лба, разглаживая складку. Непривычно, неправильно, невозможно. - Не волнуйся, ты уж никак не особенная. Просто мне немного не повезло. С тобой. Рука пропадает, но взгляд остается, практически безмолвно - кроме утомленного вздоха - заставляя поднять глаза и натолкнуться на остаточную злость, насмешку и усталость во флакончике. Пот стекает по шее вниз, остывая и заставляя передернуть плечами, вместе с тем же сбросив оцепенение. Сначала я бежала от него; затем - пыталась понять, что сплю; сейчас - смирилась, покорно принимая навязанную им игру, что даже не пытается скрыть. Худой, бледный, изморенный и испорченный. Созданный мной же? Я знаю, что навещает Локи не из мифов, понимаю, что этот Локи не из фильмов, убедилась, что приходит мой Локи. Тот, что живет внутри текста, но является настоящим божеством, не готовым сдаться. Возможно, читателям придется прочесть про то, как Локи дает отпор Тору и захватывает пару миров. Снова. Как всегда - вместо уже давно придуманной истории с пытками, изнасилованиями и простатой. Никаких мне лайков, шипящих удовольствием отзывов и добавлений в закладки, но зато - отсутствие его до следующей побудки желания славы. Пусть Локи тешится, хоть и на бумаге. - Хорошая девочка, - растворенный в темном углу шепот.