Глава 1
20 сентября 2017 г. в 08:56
— Андрэ, у нас труп, возможно криминал, по коням! — Послышалось из трубки нового Айфона седьмой серии, купленного по акции в одном из элитных городских салонов связи «Ивросэть». Утро начиналось паршиво.
Будильник не подвёл и прозвенел в семь утра, впрочем, Андрей Подольский давно проснулся — сказывалась многолетняя привычка. Так что, когда звенел будильник, он уже наливал себе кружечку руссиано.
За окном лил холодный осенний дождь, и бывалого сыщика посетила крамольная мысль: «а может, никуда не идти, сказавшись больным, сесть на подоконник и думать о ней?» Впрочем, о премии можно думать долго, но просто так её не дают, так что было необходимо ехать на место преступления.
Андрэ прошёл в спальню и открыл шкаф, размышляя, что же надеть сегодня, чтобы было удобно и стильно. Его выбор пал на укороченные на четыре пальца шёлковые брюки, белую рубашку и синий бомбер из весенней коллекции Dolce & Gabbana с принтом футбольного клуба «Автожир» на спине. Дополнив образ красными носками снова вошедшего в моду стиля, с серпами и молотами, он прошёл в прихожую, надел на ноги свои неизменные чёрные лоферы, и вышел из дома. Спускаясь по лестнице, он позвонил своему другу, детективу Сметанину, который, весьма вероятно, уже был на месте убийства.
— Привет, викиот драный, что там как? Уже выехал в адрес?
— Уже в адресе. Оцепили, осматриваем место, опрашиваем свидетелей, сказку рисуем.
— Кто жертва?
— Андрэ, хватит морочить мне голову, это в двух шагах от твоего дома, на Киров стрит, сорок шесть, вторая парадная. Придёшь и сам всё увидишь.
Выйдя из дома, детектив выругался — зонт-трость он не подумал взять, а холодный моросящий дождь и не думал заканчиваться! Размышляя о суровости своей судьбы, он припустил по лужам к нужному адресу и уже через пару минут был на месте.
Парадная была окутана парами от вейпов; ароматы вишни, корицы и еще чего-то вперемешку с запахами дешевого каппучино и мужских духов били наповал. Невыспавшийся детектив, два патрульных и труп молодого мужчины примерно двадцати трёх лет — вот и вся картина, что предстала детективу Подольскому.
Труп лежал в самом низу лестницы, в паре метров от лифта. Запекшаяся кровь на его свитшоте цвета мяты из прошлогодней коллекции была похожа на земляничный смузи, что подавали в том паршивом фито-баре на углу Киров Стрит и Авеню Строителей, в который детектив когда-то ходил с коллегами отмечать День Полиции.
— Опознать удалось? — Спросил он, присаживаясь на корточки перед телом.
— Да, детектив. — Ответил патрульный, передавая Андрею ай-ди жертвы.
— Значит, Николас Томас Манн, студент по обмену, Сельскохозяйственный Колледж?
— Соседи опознали его. Миссис Кузнецова из двадцать шестой квартиры говорит, что он был прилежным студентом, хорошо учился, был вежливым и приветливым, но имел ужасный акцент. Также она говорит, что видела его сегодня ночью, когда он возвращался от… как она сказала… ах да, «Этой проститутки из дома напротив».
— Её данные получили?
— Да, миссис Кузнецова была очень любезна и дала нам даже номер квартиры.
— Хм… — Подольский, наконец, закончил осмотр тела, встал, достал свой спиннер в виде значка бетмена и закрутил его. Что-то в этом деле было нечисто. — Ограбление?
— Кошелёк с деньгами, часы и смартфон на месте. Не похоже, чтобы что-то взяли.
— Странно, очень странно. — Сказал сам себе Андрей. — А что ты думаешь, Витторио?
— Очень похоже на заказуху: в урне рядом с дверью парадной обнаружили «дезерт игл» с глушителем.
— Мда… — Пулевое отверстие на груди убитого было точно напротив сердца, он умер мгновенно, даже не потребовался «контрольный» выстрел. Но кому могла быть нужна была смерть студента по обмену, было решительно непонятно. — Где эксперты?
— Андрэ, они едут. Ты же знаешь, какая у них машина!
— Знаю, но тут ехать-то…
— Утро, пробки…
«Ну, такое себе начало дня» — подумал Андрэ и достал свой вейп с мятой.