Письмо первое.
28 сентября 2017 г. в 07:03
Это история не про красивое начало иль драматический конец.
Это история про то, как мы утратили друг друга в шуме городов. И наши голоса вдруг стихли. А сердцам лишь оставалась быть заколочеными досками.
В какой момент решили мы, что вот так можем свернуть с нашего пути? В какой момент не стало «нас»?
И почему мне трудно так заставить воскреснуть в памяти своей твои черты лица, твою улыбку и дыхание?
Я помню, как однажды, впервые коснулся тебя. Но я не помню какой же ты на ощупь.
Те ночи, что мы были вместе. Словно стерты из жизни. Даже то жгучее дыхании, я не могу себе представить.
Как давно моя жизнь стала такой серой? Или синий? Или черной? Или желтой? Мне тяжело понять какая она без тебя. Ведь я не помню, какой она была с тобой.
Как давно я стал говорить лишь о себе? «Моя, моя, моя» в этом мире уже нет ничего моего, даже Я. Беженец. Я видел бомбы и смерть. И вновь ненусь куда в лучше места.
Но там не лучше.
Я говорил тебе, что я люблю тебя?
Я люблю тебя.
Я-лжец. Ведь я не помню любил ли я тебя. А ты любил меня?
Возможно.
Но я же лжец, все для меня такие как я.
Ты счастлив там? Влюблен ли безответно? Иль тоже погружен в пучину бренной жизни?
Какими были мы? Ты помнишь? Я много улыбался? Я и забыл, что можно так кривить лицо, странно, что ты в ответ мне строил милые гриммасы. Ведь так?
Найди меня, Прошу, я задыхаюсь. Мои воспонимания угасаю. Мне страшно, мне кажется я умираю.
Чонин, прошу, спаси меня…