Сгоревшие люди.

Многие пишут о любви, о том как это прекрасно, но что происходит с людьми которых бросили, которых предали, куда они пропадают, что с ними происходит. Они не подают на людях вида, что что-то случилось. Со стороны они такие сильные, но вечером приходя с работы, многие сползают на пол по двери, кто-то падает на кровать, по их щеке безмолвно катятся слезы. Они не живут, они существуют. Делают все на автомате. По привычке наливают две чашки кофе, а могут с радостью мчаться домой, думая, что их ждут, а дом встречает пустотой. Что происходит с такими людьми? Они сломлены, им очень больно. Губы до крови кусают, плачут от снов, вечером в парке гуляют одни, слезы ладонями вытирают. Каждый раз ночью они умирают. Врут матерям, что у них все в порядке. В своё сердце не могут впустить другого, даже если замечательный человек. Эти люди, сгоревшие.Они ищут родные глаза в толпе. Фотографии старые пересматривают, слезы их очень соленые. Эти люди чаще смотрят на звёзды и думают, как бы они могли все вернуть. Друзьям говорят, что забыть просто, а сами медленно умирают.Они себе говорят, не возвращайся, там тебя не ждут. То сердце больше не полюбит. Они могут завести дневник, ему рассказывают все, что творится у них на душе. Люди не могут отличить хороших людей от плохих, от этого все беды.Вы представляете как эти люди чувствую боль? Вы и не сможете пока сами это не пройдёте этот путь. Вы видели как эти люди умирали? Как отпускались на дно океана, они умирают вечером, чтобы увидеть закат. Вы ходите на учебу, работу и среди вас ходят мертвые люди. Вот они идут ко дну, а для нас это простые люди. Вы видели как умирают они? Им очень больно.Они просят забрать их сны, они им не нужны. Кто таких полюбит? Внутри у них так Пусто, если бы знали что так будет, выбирали бы тёплых людей. Эти люди поломанные, их невозможно восстановить, просто уходите.Ты не увидишь где у них болит. У них там целый мир в котором хаус. Со временем боль притупляется, они выбирают одиночество. Они стараются не думать о ушедших и кажется почти забыли. Их улыбка на миг может стать настоящей, пока не вспомнят те глаза, что с нежностью смотрели. Те руки, что их обнимали. Боль опять вернётся. Некоторые ломаются совсем. Могут в голос зарыдать, многие кричат от безнадёжности. И бьют себя, только чтобы сердце не болело, чтобы душа не умоляла о пощаде, чтобы буря внутри хоть на миг остановилась. Они не хотят идти домой, не хотят быть в одиночестве. В ночи кричат: — « Возвращайся, я твой голос так хочу услышать». Кричат это от безысходности. Они так хотят вернуть счастье. Но тоннами бьется посуда. В душе холода. Они могут написать ушедшим письмо, просто описывая свой день. А ответ так и не придёт… Телефон забит грустными песнями, сгоряча сожгут все фото. Они куда-то бегут. Защищают себя. Ноги сами несут в бар. Внутренности пойлом согреты. Они многое поняли, это хороший опыт. Когда-нибудь они проснуться в 5:15 и все отпустят. Будет больно, но они привыкли. Слезы с глаз будут падать. За окном дождь, как в Лондоне. Тишина в комнате. Закурит сигарету, дым выпустит в окно и с облегчением вздохнёт. Больше не позвонит и не напишет. Вот такие чувства у брошенных, они ни куда не пропадают, они стараются забыть глаза, поцелую и фразы: — «вместе будем ». Воспоминания могут причинять большую боль. Но они как птицы, прилетают на рассвете. О чем мечтают эти люди просыпаясь утром? Что чувствуют улыбаясь на людях. Теперь они не такие как раньше, их тепло убили. Они спят с другими, меняют людей как перчатки. Они причиняют боль, выплескивают всю свою злость. Внутри они падают в бездну. За окном снег сильнее, остановиться они не могут, они в аду. Им слишком сложно и очень больно. Они бы все отдали за минуты с ушедшими.