Чужая муза

Ночь, термокружка с кофе, ноутбук, музыка из старого фильма. Фотографии, письмо на потертом листе из амбарной книги, воспоминания. Шипящий телевизор – на канале профилактика. Лечь бы спать, да не хочется. - А в Японии уже светает. Не пишется? Это не моя муза, и здесь ей делать нечего. Я ее не зову – сама приходит иногда и садится на подоконнике. Кажется, она влюблена в Него. - Чего тебе? - Я пролетом, у Анны сегодня гениальное открытие. Кофе еще горячий, слегка терпкий, без сахара. - Что, нашла лекарство от СПИДа? - Нет, ты же знаешь… - Я? Я вообще ничего не знаю! Муза запыхавшаяся, слегка растрепанная, с порванным чулком. Куртка кожаная, в двух местах протертая, и маленькое черное платье, как завещала мадам Коко. Накрашена, как всегда, неаккуратно, но броско, это в ней бесит больше всего – сразу видно, осеняет лишь посредственности. - А ты почувствуй. - Он придет вообще когда-нибудь? Глаза смешные, один голубой, другой как смородина, но честные-честные, даром, что их обладательница - главная лгунья всех времен и народов. - Ну, признай, тебе пока не о чем писать. Не зови Его без дела. Текстовый документ, полторы страницы одиннадцатого шрифта, кнопка «Delete». - Спокойной ночи, еще есть время поспать пару часов. - Я возьму кофе, в Питере вечер, мне еще работать и работать. - Кружку потом занесешь. Хитрый-хитрый взгляд, нет, не занесет. - Не забудь, порой на годовой финансовый отчет вдохновения нужно куда больше, чем на повесть… - Ага. Ты заходи, если что. Темно, тихо, идут электронные часы. Тепло, уютно, пахнет кофе и гелем для душа. Вдохновения нет и не предвидится. Отчет писать уже завтра.