О муках творчества

Однажды я сяду за стол в общежитии В комнатке 3×4. Тетрадный лист, моргну... Затеряюсь В белом стерильном мире. Еще минуту... Надо решиться. Штрих первый - грехопадение. Первый... Конец непорочности светлой, но только начало творения. Штрих. Чуть не ломается грифель. Немножко дрожит рука. Спит в Преисподней внутренний критик. Недолго, ну а пока... Точки и линии в чувственном танце. Что дальше - Жизнь иль галерея? Но выбор ясен, скажу по секрету: Ведь я рисовать не умею... Кажешься сама себе немножко недоделанным демиургом, творения которого либо не оживут - плоские потому что - либо оживут и тебя же свергнут с трона. Вот и получается - творить боишься, оставаться среди жутко материальных, пыльных оболочек невозможно - так и витаешь между мирами, в наркотическом трансе без капли химии - ночью. Под HIM. At the kiss of dawn...