Амур и Психея

Он берёт её за руку. И начинается волшебство. Рождённое в страшном труде. Их танец как ветер срывающий листья с деревьев. Она берёт его за руку. И начинаются чудеса. Они вылетают из-под конька, они обгоняют дыхание, мысли. Они берутся за руки. И начинается красота. Красота, что рисовал Леонардо, лепил Микеланджело . Плачут Амур и Психея. Летящие шедевры единого прекрасного полотна. Когда они вместе – нет ничего, кроме двух пар блестящих глаз и нежных рук. Так важно знать, что тебя подхватят. Так важно чувствовать, что тебе верят. - Что это было? – Она кротко посмотрела на него. Он почему-то боялся сейчас этого момента тет-а-тет. Никогда не было чувства волнения с ней, только покой и тишина. Но не сегодня. Не после этого проката… - Что? - Глупо переспросил, комкая слова, словно бумагу. - Поцелуй… - Ещё тише прошелестела она. – Мы ведь не договаривались о нём в программе. - Не знаю. Сердце стучит. Тук. Тук. Тук. Тук.. Тук… Тук…. Или это капает вода из крана? - Просто всё было так идеально прекрасно, - он нелепо взмахнул рукой, а ведь все его движения всегда отточенно-филигранные. – Музыка, эмоции, танец были прекрасны. Ты. Ты была прекрасна. Он едва это сказал. Скорее проглотил конец фразы и сбился. Но она улыбнулась. Тёплые, поддёрнутые магической дымкой глаза смотрели внимательно и нежно. Плачут Амур и Психея. В них больше не было смысла…