Застрелились

Наконец-то! Наконец-то он снова на старте! Сердце колотилось, рискуя проломить рёбра и, выскочив, унестись вперёд, к финишу, туда где… Дружеское похлопывание по плечу вывело Мартена из «почти эйфории» предстоящей гонки. Он тряхнул головой, прогоняя наваждение и посмотрел на тренера. Тот был явно чем-то очень доволен. — Всё, Мартен, путь свободен, можно не волноваться! — француз непонимающе похлопал длинными чёрными ресницами. Тренер этот взгляд истолковал по-своему и радостно продолжил: — Младший Бё застрелился на лёжке! Три промаха! — кажется, тренер говорил ещё что-то, но биатлонист уже не слушал. Сердце ёкнуло, оставив горькое послевкусие и некую тянущуюся пустоту. Зло сверкнув в сторону тренера глазами, Фуркад стартовал. Трибуны взорвались, приветствуя своего кумира, скандируя и болея, но сейчас это только раздражало. Вдох-выдох… «Рыжий мудак…» Вдох-выдох… «Как он смог-то?! И где?! На лёжке!» — негодование поглощало и он чуть не споткнулся на очередном повороте. Вдох-выдох… Вдох-выдох… Вдох-выдох… Размеренные, чёткие, отточенные движения успокаивали. Вокруг никого, только трасса и выход на первый огневой. Всё уже тысячи раз пройдено и лёгкий ветерок не помеха. Единственное, что раздражало — это холод. Даже в Сочи на прошлых играх было лучше. Крайняя дорожка была выбрана не случайно, ветер практически не задувал. Он быстро опустился в лёжку и прицелился. Вдох-выдох, задержка дыхания… всё проще простого, он и не при таких условиях на ноль отстреливал. Но Мартен не стрелял… Не стрелял непозволительно долго! Всё замерло, казалось даже трибуны молчат, а он не дышит. «Рыжая сволочь… Да мне нахрен не нужна такая победа!» Выстрел. Вдох… Выстрел. Выдох… Выстрел. Вдох… Выстрел. Выдох… Выстрел. Он поднимает голову, любуясь результатом. Три промаха на лёжке, уметь надо! Фуркад быстро поднимается и с довольной лыбой отправляется на три штрафных. Бежится легко, в ходе ему нет равных. Дающий секунды отдыха спуск… Его излюбленные прыжки на подъёме. Вот она, эйфория гонки! — Мартен! Ты что творишь? — рядом бежит тренер что-то крича, но быстро отстаёт и биатлонист снова один. Вдох-выдох. Вдох-выдох. Вдох-выдох. Второй огневой рубеж и стойка! Тут он уже не думает, стреляет быстро и в цель. Он лучший. Вся гонка в его власти! Вся гонка и одна рыжая сволочь!