Каждый день.
Каждый Божий день мы играем не известные ни нам, ни нашим окружающим роли. Ежедневно мы надеваем себе на личности маски людей, которыми не являемся. Пытаемся всеми способами поддержать разговор, даже не зная, о чём идёт речь и не разбираясь в его сути. Стараемся каждому неуверенному в очередной раз доказать свои положительные качества: как те, которые имеем, так и те, которых у нас никогда не было и не будет. Всеми своими силами отрицаем негатив, что идёт в нашу сторону. Мы готовы бороться до конца, бороться до тех пор, пока весь этот чёртов мир не убедится в нашей идеальности. Вот только… Её нет. Нет и никогда не появится, поверь мне. Вся эта ерунда, такая же, как и Твои ежедневные притворства — нематериальная, ничего не значащая и даже не существующая. Посмотри на того мужчину. Каждый день ты видишь его, гуляющим под руку с девушкой. Она в очередной раз кокетливо целует его в щеку, посмеивается над его шутками, он слегка приобнимает рукой её за талию и покупает для неё цветы в ларьке. Эти двое идеальны. О, они правда кажутся Тебе таковыми? Тогда взгляни-ка на это, друг мой: у плиты стоит женщина средних лет, одетая в потрёпанный халат и минут двадцать назад завязавшая себе на поясе фартук. Она готовит ужин. Трудится, подбирает нужные специи, каждые пару минут проверяет вкус блюда. Хочет, чтобы всё было чудесно. За столом сидит её маленькая доченька и рисует их семью: папочка, мамочка и она, все держатся за руки на фоне зелёной травы и кривого, но яркого, солнышка. И у них жизнь идеальна. Они делают всё правильно и никогда не станут страдать, благодаря этому. - Ты думаешь? Ох, друг мой, снова промах. Все эти люди — маленькая девочка, девушка в нарядном платье и букетом цветов, мужчина в солидном костюме и женщина, накрывающая на стол — люди одной истории, которую по отдельности Ты назвал идеальной. Тот любящий папочка на корявом детском рисунке и есть тот самый ловелас, та самая мамочка, держащая за руку папочку, и есть женщина у плиты, а та самая девушка и есть та, кого папочка любит больше, чем семью.Ну разве теперь, друг мой, они все идеальны? Хочу переформулировать вопрос. Все ли они идеальны? Ну конечно, что нет. Из них не идеален никто. Даже девочка. Вчера вечером она издевалась над котенком вместе с друзьями по группе, таская его за хвост. А женщина втайне ото всех принимает сильное психотропное и, вот уже совсем скоро, отойдёт в мир иной.
Никто и никогда не будет соответствовать своим маскам, мой милый друг. Все мы лжём, притворяемся и строим из себя идеалы каждый день, недели, года. Всю свою жизнь. И вот, ночью ты зайдёшь к себе в комнату и скинешь с лица ту неистовую груду масок, которые таскал в течение дня. А с каждым днём их всё больше, с каждым днём всё труднее. Ложь порождает новую, и это необратимо, как бы ты того ни не желал. И сейчас, когда стрелки часов приближаются к полуночи, Ты можешь плакать или смеяться, избивать руками подушку и кричать во всё горло или танцевать по комнате, только сейчас Ты можешь стать тем, кем ты являешься, но только до нового утра. Ты чувствуешь, что весь мир сгинет в пучине притворства и сладкой лжи. Никому это не интересно. Завтра, друзья мои, каждый из вас снова нацепит маску и отправится в большой мир. Завтра каждый из вас вновь заглянет в глаза товарища и фальшиво захохочет над его фальшивой шуткой. Завтра каждый из вас повторит то, о чём жалеете ежедневно, но уже нет сил остановить себя. И я тоже, и Ты, милый читатель. Все. А сейчас хочу пожелать тебе сладких снов, хотя, прежде, чем отправляться в мир сновидений, я бы на твоём месте кое-о-чём поразмышляла.