Убийца

Когда-то давно, при тусклом сиянии церковных свечей, Под тихий шепот листвы за окном, Писал я рассказ об убийце слепом, Что мучил нещадно детей топором. Без совести был он, без сердца, без чести, Не верил он в бога, что смотрит с небес, Сказать вам по правде, без всякой лести, В убийствах слепец находил интерес. Вонзая топор в тела невиновных, Смотрел он как кровь льется ручьем, В стеклянных глазах детей покоренных, Чей взор проникал в души водоем, Пытался понять он смысл творения, Что Господ создал в обличье своем. Так продолжалось с каждым восходом пузатой пугающей серой луны. Слепец обезумел и вышел к народу, Но тот не услышал старца мольбы. В сознании убийцы, что шел к гильотине, Всплывали пустые убитых глаза, Кого мучил долго, подобно скотине. В тот миг по щеке слепого убийцы, Впервые за вечность скатилась слеза.