Всё по кругу.

Если бы всё было просто и легко, как в каком-нибудь мультике, где принцы — это принцы, такие добрые и заботливые. Такие сказки, где есть надежда на хороший конец, в котором обязательно окажется, что чувства взаимны и не было причин, для их сокрытия, но куда уж там. Ты как всегда натягиваешь маску безразличия и вооружаешься уймой сарказма и иронии, чтобы ничего не было видно, чтобы никто не рассмотрел того, что действительно беспокоит тебя и тревожит. Каждый день изо дня в день ты играешь в эту нехитрую игру, изображая невесть кого, в непонятно чём. Хамишь, отпускаешь ироничные комментарии с как можно более безразличным видом, то и дело глядя на дверь, считая минуты до возвращения нужного человека. А после того, как он вернётся, ты выдохнешь где-то внутри себя, а вслух лишь отметишь, как он плохо выглядит, насколько слаб. Вы перекинетесь парочкой оскорблений, он проверит твою реакцию, кинув в тебя что-то, и так по кругу. Порочный круг раз за разом, словно вся жизнь составляет этот момент, где ты спускаешься и ждёшь возвращения одного человека, чтобы потом оскорбить его и уйти со спокойной душой в свою комнату. Проверяя календарь с его заданиями, на которые он ходит один. После чего идёшь к боссу и стараешься выбить возможность пойти с ним, прикрывая при этом реальную причину своего желания. Почему всё так? Неужели нельзя признаться в том, что ты чувствуешь, снять эту маску и начать улыбаться ему, вместо привычных оскорблений? И наконец постараться вырваться из этого круговорота. Нет, увы, так не принято, у вас совершенно другие отношения, когда-нибудь ты запомнишь это. Ты — саркастичный ублюдок, которого мало волнует всё происходящее, он — принц, при этом совсем чокнутый и помешанный на собственном эго. Порой тебе кажется, что при его улыбке, он думает о другом. Догадываешься о том, что челку он носит, чтобы скрыть своё истинное лицо, прикрываясь при этом оскалом. Что принц часто размышляет о смерти и боли, которую приносит всем, кого встретит на своём пути. Но ты не можешь знать этого наверняка. И так, у тебя остаются лишь те минуты, когда вы сидите в засаде и ждёте появления жертвы, сидите в тишине, уставившись в одну точку. Тогда украдкой ты смотришь на него, в этот момент он не скалится, не играет принца, в эти моменты перед тобой другой человек. Правда этих минут всегда мало, где же та тонкая грань между принцем-Потрошителем и обыкновенным человеком, потерявшем всё и оказавшимся в мафии. И почему несмотря на всё, ты волнуешься о нём и гадаешь, что же прячется у него в голове, какие мысли и чувства скрывает эта маска. Но минуты проходят, появляется жертва, и будто по волшебству он превращается в убийцу, монстра готового на всё, лишь бы доказать, что он лучший, он — гений. И только разойдясь по комнатам, ты выдыхаешь, думая о том, что всё в привычном порядке, вы целы. А значит есть шанс, когда-нибудь скинуть эти маски и оказаться собой. Неужели ты всё ещё в это веришь? А потом всё заново. У него свои задания, а ты отсиживаешься дома, кто его знает почему. Смотришь на часы, прислушиваешься к двери. А когда решишься спуститься вниз, и в дверь войдёт объект твоих переживаний и причина непонятных чувств, ты выдохнешь внутри себя, а вслух скажешь: «Беел-Семпай, вы слабый, беез меня проосто ничто».