Закрытая дверца.

Знаешь все кончено…любовь разцветает лишь раз. Ты словно вышел со страниц чей-то книги… Наша жизнь ,наша любовь составляет рассказ. Позволь напоследок мне вспомнить интриги…. Начну с описания твоего портрета… Без лица, ведь это не имеет значенья: Мужчина,в кудрях которого едва начала Пробиваться седина, портя угольно-чёрный Цвет локон…без которого жить не могла. И ты был как скала. Высокий, непокорный... Сейчас ты не тот…ты очень хмурый ,грустный. Как будто вчера я заливалась слезами… И лучи солнца от лобовых стекол машин Отражались ,осколками вонзались в сердце, А мимо проходящий надутый гражданин, Ругал любовь, теребя ключи к моей дверце. Ты теперь для меня тень в даль уходящая. Я говорю прощай, а не до свиданья. Слова твои ранее были, как ключ. Потому что это — дверь. Дверь к душе моей Вовек не откроется тебе. Язык твой жгуч Был для той, которая была только твоей.