~
17 марта 2013 г. в 14:05
Стоя у окна и вглядываясь в грязно-белые обрывки зимы,
Она все никак не могла понять:
То ли мечта слишком далеко от неё,
То ли сама она слишком далеко от мечты.
Пустой взгляд, такой теплый раньше,
Но такой ледяной сейчас,
Скользил по мертво-белому неподвижному миру,
Вновь и вновь. В поисках правды.
Небо хмурилось, словно пытаясь найти ответ.
Хлопья снега, будто сумасшедшие, метались по мертвому миру.
А деревья лишь безнадежно покачивались, вспоминая давно забытый,
Лишь им одним известный танец.
Все они знали, что ответа нет.
Все они знали, что он никогда и не будет найден.
Лишь сердце её, обманутое собственными надеждами,
Изредка вздрагивало в звенящей тишине,
И замирало, заставляя её быть еще тише.
Заставляя мир быть еще безжизненней.
Она не знала, где искать ответы.
Она не знала, отчего появились вопросы.
Она не знала, что она больна.
Она не знала, что в обитых войлоком палатах
Нет окон.
Хлопья снега, будто сумасшедшие, метались по мёртвому миру.
По её мертвому миру.
Сестры в белых халатах бегали по палате,
Заставляя её сердце биться. Вновь и вновь.
Все они знали, что ответа нет.
Все они знали, что это неизлечимо.