Сакура в нежном пламени

      Раньше жил я одним лишь днём, На полную, не зная, Доживу ли до заката?.. Но сейчас живу я ни тем самым днём, А той, чьим сердцем бережён… Смысл моей истории таков: Высоко замахиваясь, не сваришь ты и плов, Да не в плове дело, А в любви. Нет. Всё же не в любви. Во мне. Дур я был, Ночами подряд, конечно же, не пил, Но всё ж… Попал я как-то в передрягу, Решил замахнуться на старого бродягу, Да бродяга Морским Волком обратился! И с жизнью я уже прощался, Да Волк добр оказался, В сыны к себе позвал. А я, дурак, всё отрекался!       И, вдруг, появилася она… На личико мила, Телом стройна, Невысока, Грудь, конечно, не пышна… Ну, а в груди ли дело? Да вот характером, Как мне сначала показалось, Дурна. Лет на вид так четырнадцать, А может тринадцать? Ром так и хлещет из горла! Да стариков, Тем, что за сорок, Целует так, что становится противно, На неё глядя! Долго ей на показ лицом кривился, И тем, что явно от неё, тоже не милился…       И вот однажды Заворожила меня брюнеточка одна… Высока, Стройна, Прекрасна, Всем мила… И характер мне по нраву… Ну чем не идеал? Да вот этот идеал чуть не погубил меня, А в добавок и Отца ещё ведь предала!       Зол тогда я был. На всё. На паруса, под которыми ходил, На ром, что тогда я пил, На Отца, что за «дочуркой» не уследил, На братьев. Даже на ту, что от гибели меня спасла… Признаюсь, сгоряча… Тошно было… От всего на свете так противно. Вспомнил отца родного я. Убил бы! За то, что родился я! Да вот успели уже до меня…       А после я узнал, Как плохо было ей… Как мучилась она… Ходил весь день сам не свой И думал: «Как она»? Один отвечал: «нормально» Второй: «Никак» А третий вовсе промолчал.       Решился. Подошёл к каюте. Постучался. Сердце так сильно бьётся, Словно в пустыне две недели я скитался… «Открыто!» — послышалось с той стороны. Голос нежный… Мягкий… Словно вишни лепесток… Зашёл. А из душа выскочит она… Нагая!.. Прикрыт лишь перед полотенцем, На миг почувствовал себя… Каким-то… Иноземцем? Ну точно… Словно, не видал её до боле… Глаза девчачьи так бездонны… Словно море голубое… Губы, будто, малина, розовые… Щёчки наполнились естественным румяном… Цвета её волос… Глазами улыбалась, А за улыбкой глаз Печаль глубокая скрывалась… Тогда я так корил себя! Как мямля, Извинился, Поклонился И с глаз её ушёл долой. «Ой дура~к...» — протянул лишь я. «Действительно дурак.» — в ответ мне кивнул брат.       А через мимолётный месяц Понял я, что не могу! Не могу я без неё! Без того, как она поёт! Без того, как она танцует! Без нежных рук... Взглядов... Да просто без неё! Без тех голубых глаз, Что напоминали морскую воду у песка! И с тех пор не бросал её я никогда! А лишь молвил: «Цветочек мой! Как же я люблю тебя!»

Продолжение следует...