История одного вечера

2070

      Когда-то у меня гостила старая подруга и одним холодным вечером, сидя в гостинной за бокалом вина, рассказала мне эту историю.       Наша беседа началась с потрепанного временем клочка бумаги. Моей уважаемой даме преклонных лет на глаза попалась стопка пыльных книг, стоящих настолько близко к камину, что, казалось, их вот-вот охватит пламя, оставив лишь серый пепел забытых повестей, где на самом верху лежал небольшой листочек, который гостья взяла и неторопливо принялась рассматривать:       — Ты только посмотри на это… Такой почерк имеют люди невероятной красоты, не иначе. Последнее время мое зрение меня ужасно подводит, а эти очки, будь они прокляты, совсем не спасают. Держи, прочти что там написано, дорогая, и плесни капельку, — она передала мне так заинтересовавший ее листочек и приняла бокал с бардовой жидкостью, помогающей полностью отдаться чувствам. — Благодарю.       — Ах, это… Что ж, данную историю нам узнать, видимо, не суждено. Мне известно лишь, что лет этому не больше чем нам. — Я отдала ей тот крохотный кусочек, наверняка, огромного романа, и она, повертев его в руках, положила на столик подальше от огня.       — Как он к тебе попал?       — Скорее, я это я к нему попала. Мы купили этот дом 20 лет назад. Дома, такие как этот давно были большой редкостью. Он заметно выделялся на фоне новых и, по большей части, «умных» домиков, построенных по новейшим разработкам ученых и инженеров. Наш утром не приготовит мне свежий кофе, не покажет сводки новостей за неделю на моем экране и не закажет пиццу, когда на датчике будет показано «плохое настр оение». Он очень стар и не так практичен, как те новехонькие, — я усмехнулась, указав на потолок, — у нас течет крыша. Мы рассмотрели множество домов, прежде чем посетить этот, но, увидев целый зал с этими стеллажами книг, трудности выбора уже не было. За первые 9 лет я прочла все от корочки до корочки, впитывая истории сквозь многолетний слой пыли, ощущая каждую мелочь. В одной из книг, одной из моих любимых теперь, был этот кусочек. Около месяца мы с Джеймсом ломали голову над написанным. Он оставил это дело, сказав, что почерк невероятно красив и, возможно, им также написано что-то прекрасное, но это уже не важно, ведь прошло столько лет.       — И что же? Вы так и не узнали ничего об этом?       — Все мои попытки прочесть хоть строчку провалились. Хотя, кто знает быть может… это и к лучшему?       Некоторое время в комнате царило молчание. Старые настенные часы, секундная стрелка которых глухо отстукивала секунды, и потрескивающие угольки в камине создавали атмосферу тепла и уюта в столь холодную ночь, подобная сцена часто описывалась в тех старых книгах, ночующих на полках стеллажей. Тишину прервала гостья.       — Жаль, что прекрасные истории забываются, пересказанные из уст в уста они теряются, а ужасные рассказы о страданиях человека продолжают жить в головах людей, заставляя их оглядываться в темноте и с опаской смотреть на бездомных собак. Ведь чаще всего человеком движет страх. Страх потерять, не пережить, не выжить… Именно поэтому любовь так высоко ценится… потому, что это редкость. Но не многие знают, единственное, что сильнее страха — это любовь.