Сгоревшие маски

Это странное время, когда жить надоело, но для смерти не накрыт еще стол, Ибо смерть – твой последний поступок, выбор твой, самый жесткий из зол. Ты ложишься на пол, спиной чувствуя камни как-то вскользь прожитых лет. Смотришь на небо, прожигая ночи покров, где-то там твой последний рассвет. Это странное время, когда считаешь часы, снова ждешь, что-то знаешь, и не сдаешься, Книгу, ту, что писал своей кровью, в ней прошлого снег, перечитаешь и ужаснешься. Сколько было грехов, непропетых стихов, да несказанных слов, тех, что нужно сказать, Сколько было дорог, сколько взглядов и снов, сколько чувств, что не надо было держать? Это странное время: раскаяние вроде пришло и цепями сковало незримые крылья, Ты смешал бы коктейль, где вся горечь и страх – дикий танец огня, и полынью Пропитаешься вновь. И к утру вновь заложник тревожных несбывшихся снов. А потом грянет день, символикой облаков говорит тебе: «Дурень, свершится, если готов».