Часть 1
15 июля 2018 г. в 22:39
твоим властным голосом слышу: «я ухожу», и в моих глазах опять потухает свет. я опять руками пальто безнадежно мну и смотрю безнадежно в растаявший силуэт.
так какого черта снова писать стихи? так какого черта снова бросаться в мглу?
я молю тебя, моя милая, расскажи,
каково это -
быть свободной, а не в плену.
ты меня бросаешь снова своей судьбе, и ее цепями кожу мою натрет. я молю небеса о малом - лишь о тебе.
и рассвет о нашей гибели запоет. его краски - арфы - вспыхнут в задворках душ, и сердца ответят звонким набором слов.
моя милая,
помнишь пряный тот запах груш,
помнишь свет в спасительной тени больших садов?
помнишь, милая, фонари подвесных мостов, помнишь звезды над головою - коснись рукой? помнишь чувство свободы, как будто бы нет оков?
и в округе - пусто.
только лишь мы с тобой.
ты уходишь снова в сеть из туманов рек, и кварталов множества. толпы чужих людей.
ты уходишь снова, не на минуту - в век.
и от
чувства
усталости
мне только лишь больней.
я сжимаю с силой снега белей пальто и кричать мечтаю так,
чтобы целый свет
весь услышал, как на душе моей все ж темно,
как в глазах
все еще рябит бесконечность лет,
так какого черта я здесь еще сижу?
так какого черта я не убил себя?
так какого черта я тебя все ж люблю?
так какого черта ты от меня ушла?
я пишу опять миллионы пустых стихов,
я опять творить начинаю (через бокал)
я опять утонул в пучине прекрасных снов
и в тебе -
это все любви моей карнавал.
твоим властным голосом слышу: «я ухожу», и моя любовь раздирает меня в куски.
это так нечестно -
снова в твоем плену.
и опять я какого-то черта пишу стихи.