На расстоянии вытянутой руки...

Пропасть… Это единственное, что я вижу. В этой бесконечной вселенной, четко я лишь могу различать черные цвета. Так и проходит время: вчера была черная пустота с серебристым отливом – это авантюрин. Ты радуешься… Буквально пару часов назад пустота приобрела коричнево-черный оттенок – это гагатовый цвет. Ты злишься… Сейчас все вокруг меня черно-серого цвета – это цвет маренго. Тебе скучно… Я так много знаю о тебе. Даже слишком много. Я могу предугадать каждый следующий шаг. Каждое слово. Даже ритм дыхания. Он никогда не совпадал с моим. А ведь говорят, что человек и муза делят жизнь вместе. Хотя у нас все не как у всех. Я не летаю в небе, не дарю людям радость. Я лишь заключена в твоей душе, как в клетке. Мое сердце пропускает пятьдесят ударов в минуту. Это финал. Все, что я вижу перед собой, лишь жалкие воспоминания. Тебе пять лет. Тебя окружает выдуманный мир красок. Ты счастлив. В комнате уже нет свободного места. Много каких-то листиков, фломастеров, карандашей, красок. Это наш мир. Я не думала, что кто-то может его разрушить. Сердце пропускает сорок ударов в минуту. Тебе десять. Ты серьезен в своих намереньях. Всегда ищешь клочки бумаги, чтобы записать мысль. Ты пишешь маленькие новеллы, рисуешь, пропуская каждый штрих через себя. Сердце пропускает тридцать ударов в минуту. Тебе 13. Тебя ломают. Грубо, безжалостно, равнодушно. И кто ломает? Самые родные люди… Родители. Ты запираешь меня в клетку. Твоя муза разбита. «У тебя нет таланта» - говорит мать. Первый замок. «Зачем тебе это?» - говорит отец. Второй замок. «Кому нужна твоя мазня?» - говорит старшая сестра. Третий замок. «Не слушай их» - меня уже никто не слышит… Это начало моего конца. Сердце пропускает двадцать ударов в минуту. Ты выкинул все альбомы и тетради. Ты не витаешь в облаках. Твоя комната стала чужой. Твой внутренний мир стал чернеть. Только в коробке, спрятанной в шкафу, лежит старенькая тетрадка. Там написан рассказ на одну страницу, но он был написан небесами. Самое замечательное творение. Сердце пропускает десять ударов в минуту. Тебе восемнадцать и все что ты есть – ЛОЖЬ. Простая эмоциональная грязь. Теперь ты такой… Последний удар. Нас уже не существует. Ты. Я. Между нами точка. Человек, отдавший мечту на растерзание. И муза, которая умерла, вспоминая спрятанную тетрадь.

Нам в детстве часто говорили: «Что за бред?», Нас до сих пор зовут порой - «Ребёнок». И словом резким на душе оставив след, Лишают целей и стремления с пелёнок. Бывает, говорят: «Оставь», «Забудь», «Ты в детстве этим что ль не наигрался?», «Займись учёбой, сделай что-нибудь!», Простите, в детстве я от слова сдался. «Возьмёт и бросит», «Это ненадолго» - Вот так вы поддержали мой талант. «Одумайся, прошу, от этого нет толку...», Неважно кто — актёр иль музыкант. Порой - поэт, а иногда — художник, Но постоянно эхом: « Что за бред?», «Ты мой ребёнок, даже не помощник!». Вот так на сердце слово — целый след. А разве это плохо — жить, мечтая? Я нарушаю что-то иль мешаю? Вы присмотритесь — не одна такая, Мне очень важно, чтоб меня вы поддержали. Нам в детстве часто говорили: « Что за бред?», Но если б вы тогда нас поддержали, То не остался на душе проклятый след... Мы просто продолжаем жить, мечтая...