Гербарий

Замёрзла. Говорят, ещё пригреет – даст бог, не кирпичом по голове. И осень плачет, зреет и звереет, и я такая тоже – дайте две. И тяжело во мне: где взять атланта, чтоб поднял и поставил на штатив – классическим обмылочком таланта, гербарием отцветших перспектив? Земную жизнь пройдя до кромки ржавой, стыдясь, оборотясь на полотно, признать: всё, что писала я, пожалуй – всё о любви. И от любви. Оно для гордости не повод – с жару с пылу ни выгоды, ни мудрости не взять. Потрачено. А что, так можно было – миры творить и умиротворять?! И если так судить – хватило б места (когда бы оказалась я умней) в пределах жизни и в пределах текста для тем и для событий поважней, чем "наши души – однокоренные, их рифмовать друг с другом – моветон"... Стоят, стоят задачи, как стальные. Лежат свершенья – сопли и картон. И эта боль привычно нелегка мне – зато понятно, что еще жива. Есть время – нету силушки на камни – разбрасывать и собирать слова, стремясь сильнее с каждою минутой туда, где наконец-то полумгла с меня соскочит, как с пластинки гнутой – кривая граммофонная игла.