Дым белых яблонь

Выкручена, как лампочка из патрона, скручена, как кудель на веретене. Осень в окне укромна и монохромна – будто и не ко мне. Как ни дрожи от глаз ее заблестевших, как ни держи за ножи эти дни внутри – в горло из самого сердца упрется стержень: горе, не говори. Молча горю и горюю, как будто явлен знак был мне свыше, что ни сказать, ни спеть. Я забываю, как пахнет дым белых яблонь – терпко? Терпеть, терпеть. Это искусство – ставить где нужно точки – (я не ремесленник даже, но хорошо) – о многоночье споткнусь я на каждой строчке, пройденной нагишом.   Молча, будь другом, в колодки мне стопы втисни – и отойди по стеночке наблюдать, как я забавно люблю тебя больше жизни, и как мне нечего тебе дать.