Депрессивный кэналлиец

По моим венам течет кровь шадов, но кровь давно уснула, кровь молчит. Лишь пыльные страницы фамильных хроник славят моих предков в библиотечной тиши. «Славьте, славьте, неверные, славьте на десяти языках и сорока наречиях властителей Дьегаррона, грозных шадов восточной земли!» И ведь есть за что славить. Попадались среди них и торговцы-хитрецы, и безжалостные рубаки, и тонкие дипломаты, и Леворукий знает кто. Лишь посредственностей не было. Вернее были, но история о них умалчивает — потомки хорошо заметали следы. Значит, однажды племянники с потомством заметут под ковер и меня. Это успокаивает. Твори, что хочешь, живи, как знаешь. Играй на гитаре, пей, тоскуй, воюй и снова пей. Ну спой! Если душа зазвенит, как струна, и песня сердца сама прорвется наружу — спой, не бойся. Пески времён сжирали и не такое. Будь собой, Хорхе. Просто будь собой, и будь что будет…