Poetry

Весь мир в большой клетке, запыленной снегом И выход уже не найти. Ты в клетке стал тем, кем на воле бы не был, Другого не зная пути. Панели домов ждут ко сну заключенных. В уюте сокрылось — «тюрьма». Под пол пряча «старых» все тюрьмы ждут «новых», Без доли, без капли греха. То милость иль грех, это чернь либо искра? Лишь угол обзора решит: Чем выше, тем проще, судья или пристав, Чужою судьбою вершить. Вскормив весь поток тишиной изобилья, Взростив молоком племя новых убийц, Как птицам невольным, обрезанны крылья И введены сотни границ. Борьба. В той борьбе выживает сильнейший. Как будто… Возможно, но нет. Всегда будет высший из сотни «старейшин», Запретный кто смог видеть свет. Так суть быть сильнейшим? В чем суть? Я не знаю. И верно что знать не хочу. Я честь не ценю, случай не презираю, Так как высоко я взлечу?