Poetry

Я бы ринулась все обнимать. Полусгнившие дома, земляные дороги и насквозь разбитый асфальт… Эта юность давалась многим, Но не многим ее так жаль. Что ж, всё здесь стало жить без меня. Город пережит. Да, мне жаль. И я тоскую по времени Когда цветные дома могли поражать. И сейчас… все серо-кирпичное. Вот бы сбежать В эту юность. Где небо привычнее, Хоть асфальт ранит в сто раз больней. В этом городе будто сильнее обычного Хочется послать все к черту (список чертей) И сбежать далеко. Возвращатся сюда нелегко. Это мука, бродить меж окресностей без возможности прикоснуться. Кричать в неизвестности. Люди смеются, плачут, страдают, живут. В низких домах и старых машинах ближе уют. Все меньше комфорта, но больше чего-то… обшарпанно-теплого. Это как летний дождь. Ты мокнешь насквозь, потом в теле дрожь, Но в этот самый момент В твоем теле тепло. Солнце, как прежде, парит высоко. Даже новомодный шлак в ушах не портит этого города. Напрочь раздетого, голого, но такого… Родного? Да, именно. Здесь все улицы стоптанны И в каплях росы твое имя Отражается сотней осколков Собираясь… В целое. Единое, неповторимое, смелое. Дрожь по телу не от пронзающего ветра, его здесь нет. Не от прохожего с дымом дешевых сигарет. Сточные воды бегут прямо в канализацию. Там нам всем и место. Слабым и беспомощным. Тем, кто скучает по прошлому, Кому в радость песок на новых туфлях, Неисправимые романтики, которые загоняют сами себя в гроб. Как быстро вода собьется о горный порог Так и слова: разлетятся, теряя прок. И летний дождь уже не смоет с тебя ту грязь Которой ты набрался идя по этим мерзким улицам, Слушая моторы проезжающих вдоль машин. Ты жалок, ты грязен, паршив. Поэтому и хочешь вернуться, Ты не стоишь большего чем эта дыра. (это не ностальгия, это призвание) Поэтому тянет назад. Моя суть слишком близко. Моя мечта мне не по зубам.