Синим, синим пылает небо, ветер воет в проемах крыш. Ты не ранен, ни разу не был. Возле самого края стоишь. Пальцы жжет осознание боли, резкий взмах поднимает снег... Ты не веришь, не веришь. То ли вой, то ли рык. Человек. И уже не имеет значения, кем он был в этот миг для тебя — это быстро убило падение, всю программу в осколки дробя. Ты не ранен, не ранен. Что же, разве может таким быть закат? Ты исправен, исправен. Боже, почему же так руки дрожат?.. Ты не веришь, вот только небо поднимается все синей, и цепляются тучи слепо за пустынный далекий хайвей, разливаясь тягучей болью, давят вихрями на виски. На губах густо пахнет солью, почему-то в груди — рывки. И в пространствах витых алгоритмов, пробираясь сквозь вспышки программ, понимаешь — в крови это небо. В крови тучи, и рвутся к стенам. Ты можешь процессор вырвать. Ты можешь взрывать метанол. Вот только кричит прямо в сердце — "Коннор, ты всех нас подвел".
Часть 1
12 декабря 2018 г. в 14:57