Meds.

Утро. Брайан наконец-то проснулся. Что-то спина болит… И голова. Парень протер глаза, но вокруг не оказалось его маленькой комнаты, квартиры, потертого дивана и гитары рядом. Его окружали столы, стулья, бутылки и привычный телевизор в углу. Народу никого. Что происходит? Парень почти ничего не помнил из вчерашнего дня, в его больной голове предстали лишь размытые образы его друга и какого-то высокого симпатичного парнишки… Кажется, он вчера с ним познакомился. Воды бы попить. — О, Молко, с добрым утром, наконец-то ты проснулся, — сзади послышался знакомый голос. — Стив? — спросил черноволосый бармена. — Что вчера было? Я почти ничего не помню… Почему я не дома, а здесь? — Ой, долгая история! — усмехнулся он. — Ты пришел выпить, в общем, как обычно. Ну и после пары бокалов лучшего виски ты всё-таки решился подойти к одному парню, я сам тебе посоветовал, — история становилась всё интереснее и интереснее. — А потом вы разговорились, что-то бурно обсуждали, я только краем глаза видел. Ну, в общем, потом ты «отключился». Брайан не мог в это поверить. Он что, действительно по пьяни заговорил с тем самым красивым парнем? Ну ничего себе, даже интересно, о чем они там болтали. — Серьезно? Я что-то такое помню, но все так размыто, — выдал он, нахмурившись и схватившись рукой за и так жутко ноющую голову. — Слушай, а водички не найдется? — Найдется, — Стив по-прежнему насмехался над другом, наливая в стеклянный бокал холодную воду. — Держи, чувак. — А чего ты смеёшься-то, а? — спросил Брайан после того, как выпил все содержимое стакана. — Да ничего, ничего, — с улыбкой на лице ответил он парню напротив. — Лучше посмотри, что лежит у тебя перед лицом. Молко удивленно посмотрел сначала куда-то на стены и в окна, а уже затем догадался, что это самое «что» находится прямо на круглом столике, за которым он сейчас сидит. Перед ним предстала какая-то бумажка с некой надписью синей ручкой. Парень прочитал неаккуратный текст: «Стефан Олсдал. Грешам Стрит, дом 25». Это что, его адрес? Или адрес кафе, в котором им нужно встретиться? В любом случае Брайан собрался поехать туда и проверить, что же там. — Это… Его адрес?! — воскликнул парень. — Если честно, не знаю, но он оставил это тебе перед тем, как уйти. — Стив, а у тебя нет никакой карты или что-нибудь такое? — внимательно спросил черноволосый. Как же болит голова! — Э-э, — подумал его друг. — Должна быть где-то. Ты хочешь поехать туда?! — Почему нет? Вдруг это мой шанс? Раз Стефан оставил мне эту записку, я должен следовать ей. Может, он давно меня ждет! Бармен подошел к стеллажам и стойке. Внизу у него всегда лежало много бумажек: блокнотов, завалявшихся чеков и, кстати, карт города. Сюда иногда заходили туристы или те, кто жил довольно далеко отсюда. Поэтому карты города и местности — необходимая вещь в каждом заведении, даже таком. — Вот, держи, — он протянул сложенную бумажку черноволосому взъерошенному парню за столиком. Брайан быстро развернул её. Ого, тут всё так подробно расписано! Столько улиц, метро, домов… Парень сверился с адресом, написанным на оставленной ему записке, а затем принялся искать такое же сочетание букв на цветной и, казалось бы, такой непонятной карте. Какие сложные названия… Кажется, он живет здесь поблизости почти всю жизнь, но такое наличие непонятного его все же до сих пор пугало. И будет пугать все оставшиеся годы. Он же особо никогда не ездил в центр, а указанное на бумажке место, кажется, находится именно там. Да, точно, вот! Ничего себе, эта улица же довольно известна в Лондоне! Хорошо же Стефан устроился… — Во-от, — воскликнул Молко. — Мне нужно туда! Как сюда доехать-то? Только Брайан принялся искать способы, как добраться до нужного места, даже с такой больной головой и только с похмелья, как Стив перебил его. — Погоди, Бри, может, поешь что-нибудь хотя бы? — предложил он. — Ты же не завтракал ещё. — Ой, спасибо, конечно, но мне нужно торопиться. Сам понимаешь — встреча, все дела… — Ну, как хочешь, моё дело — предложить, а дальше ты уж сам, — он пожал плечами и ушел обратно за барную стойку. Кажется, он тоже уже собирался уходить домой с ночной смены. Черноволосый худой парень вскочил со стула, всё так же глядя на карту. Он внимательно изучал маршрут и дорогу, которой ему придется сейчас ехать. А ведь далековато! Как Олсдал добирался сюда? Так же, как и Брайан сейчас, наверное — на метро. — Пока, чувак! Спасибо за ночевку, — обернув голову к другу, усмехнулся Молко. Парень уже готов был открыть входную дверь. — Да без проблем, заходи! Удачи тебе в поисках! Поосторожнее там, — улыбнулся Стив вслед своему другу. А ведь он сам посоветовал Брайану познакомиться со Стефаном… Молко мигом оказался на улице: вокруг маленькие дома, не очень аккуратные и чистые. Конечно, ведь это же обычная подворотня, закоулок. Что-то прохладно с утра-то… На парне сейчас были только легкие джинсы и футболка, а на ногах потертые и довольно старые, но любимые парнем кеды. Конечно, вечером вчера было теплее, лето же. Кстати, а времени-то сейчас сколько? Ладно, не столь важно, Брайан все равно собирался выйти на главную улицу, где было и метро, и более многолюдно. Там и можно узнать ответы на подобные вопросы. Парень, больше походивший своим видом на молодую девушку, шел по улице, то и дело подгялдывая в карту. Хотя смысла сейчас, в принципе, в этом особо не было. Дома. Такие серые, довольно мрачные и пошарпанные, а иногда и какие-то даже веселые и приличные. Смотря кто в них проживает, конечно. Лондон. Всем туристам этот город кажется таким атмосферным и ярким, хотя, в принципе, это отчасти так и есть. Но всё же, столица Англии не настолько цветная, как на картинках всяких реклам и брошюр. А Брайан всё равно считал этот город таким атмосферным, историческим, описывающим всю суть людей, живущих здесь. Столько разных видов, архитектуры, зданий, фасадов… Да и туристов это местечко привлекало. Ему явно повезло жить где-то здесь — ничего не скажешь. Спустя десяток жилых домов и переулков, парень, наконец, выбрался на главную улицу. Кажется, здесь уже собралось достаточно народу, город оживал. Где-то там кто-то спешил на работу, а кто-то просто шел по своим делам. Типичная жизнь, типичный день, типичная обстановка. Но для Брайана сегодняшнее настроение и то, что он делает, было очень несвойственным и необычным. Как чаще всего бывало раньше, парень просыпался утром в своей маленькой комнатке на втором этаже старой квартирки Лондона. Затем он весь день сидел у окна, смотря на соседние стекла и двери, изредка идущий народ или цветы и деревья напротив, сочиняя музыку на гитаре. Это было его любимым занятием. Звучание и скрип струн так вдохновляет и придает этому дню каких-то определённых красок и цветов. Молко не представлял свою жизнь без этого. Кажется, по всем этим утренним спешкам столь занятого народа вокруг, сейчас было где-то девять-десять часов. Обычно в это время Брайан как раз-таки и просыпался. Брайан направился к ближайшему входу в метро. Лондонский метрополитен очень многим казался таким огромным, неудобным и слишком запутанным. Ну, на самом деле, это так и есть. Странная там система. Но что поделаешь, надо срочно добраться до нужного места! И человека. Молко так надеется, что это все будет не зря, что тот самый милый худощавый высокий парниша ждет его. Ну, неспроста же он оставил эту записку! Точно неспроста. Парень встал у входа в «подземку» с огромной картой в двух руках. Ему не хватало только какого-нибудь рюкзака, чтобы казаться типичным туристом. Мимо него проходили люди, такие разные и все чем-то занятые. Каждый из них куда-то направлялся, за чем-то шёл… А Брайан шёл к Стефану.

I'm coming up on infra-red,

— Я найду тебя, — прошептал он себе под нос, скомкал и так не в лучшем состоянии карту, а затем уверенным шагом направился в шумные подземные тоннели. Теперь парень стоял в огромном зале. Он казался вроде как и новым, а вроде как и таким старым, как будто из прошлого века. Хотя, в принципе, это почти так и есть. — Э-э, — замялся он, пойдойдя к кассе и немного наклонившись к окошку. — Мне, пожалуйста, один билет. — До какой станции? — монотонно сказала женщина лет так сорока пяти на вид. — Ну, — Брайан быстро достал карту и сверился с ней. — До станции Сейнт Пол. — Три фунта, — кассирша сморела парню в глаза, что он даже побаивался ее. Кажется, ей не нравилось, что он выглядит «по-пидорски», как говорится. Молко порылся в карманах узких джинсов и всё-таки «наскреб» эти самые три фунта. Он аккуратно положил монеты на полку под окошком кассы, получил распечатанный билет и направился к турникетам. Вот он уже на эскалаторе. Вокруг столько людей! Кто-то разговаривал друг с другом, кто-то слушал музыку, какие-то парочки целовались прямо при людях… Романтика, как многие считают. Молко отвернулся и старался не смотреть на этих двух. Не из-за того, что это ему казалось противным, совсем наоборот — он тоже так хотел… Черные волосы Брайана развевались из-за легкого ветра от только что прибывшего поезда. Открылись двери. Кто-то начал выходить, но многие, в том числе и Брайан, зашли в полупустой вагон. Парень аккуратно сел на первое попавшееся ему на глаза свободное сиденье. «Осторожно! Двери закрываются. Следующая станция…» — раздалось из всех динамиков метро. Поезд двинулся с места и быстро помчал по темному тоннелю. Брайан рассматривал рядом сидящих людей: спящий молодой парень, какая-то женщина с двумя детьми, бабушки, пристально рассматривающие окружающих, кажется, Молко тоже попался им на глаза. Они начали что-то шептать друг другу, незаметно показывать на него пальцем, бурно обсуждать. Видимо, это все из-за его внешности. Даже когда стук колёс и рельсов заглушал почти все ближайшие шумы, черноволосый молодой парень смог услышать пару слов, вылетавших из уст старушек: — На девку похож! — Так это и есть девочка, ты что! — Это парень, присмотрись! Но накрасился-то, накрасился-то… — Вот что за молодежь пошла, не отличишь ведь! Одни волосы красят, другие — штукатурятся… Брайан понимал, что все пожилые женщины, да и не только, любят обсудить чужую внешность, характер и то, что их в принципе не касается. Но всё же, это же очень обидно. Ну вот и пошли они все, пусть думают что хотят! Главное, что Стефану вроде нравится. Конечная станция. «Просьба всем пассажирам выйти из вагона поезда!» — доносилось отовсюду. Молко мигом оказался на платформе, где, кстати, было очень много народу. Он опять расправил ту самую скомканную и уже далеко не новую карту, а затем сверился с буквами и значками, указанными на ней. — Так, здесь пересадка, четыре станции, — бормотал он себе под нос, то и дело указывая пальцем куда-то на бумажку. — Всё, хорошо, а дальше уже разберусь, — уверенно произнес Брайан и направился к платфрме напротив. Нужно было встать куда-нибудь подальше, в первых или последних вагонах всегда больше места и меньше людей. Только Молко остановился у края станции в ожидании своего поезда, как вдруг он услышал разговор позади себя: — Мам, а это девочка или мальчик? — писклявым дестким голоском спросила девочка, может, лет так пяти. — Эмили, это мальчик, конечно, — ответила ей её мама, держащая своё дитя за руку. — Фу, — всё таким же писклявым голоском выдала маленькая девочка. — Как можно быть мальчиком с такими длинными волосами и накрашенными глазами?! — она кричала и высказала свое мнение о парне напротив так, будто хотела, чтобы это услышали все люди, стоящие рядом. Только женщина хотела как-то успокоить и объясните дочке, что все-таки — это не очень-то прилично, что так говорить и указывать на незнакомых людей может быть обидно, но тут Брайан не выдержал и высказал им всё самостоятельно: — Слушайте, если не нравится, то держите своё мнение при себе, — раздарженным голосом выдал черноволосый парень, как оказалось, действительно очень похожий на девушку. — И это моё дело, как мне одеваться! Дальше мать что-то начала говорить и указывать девочке, будто ей правда было стыдно за поступок и слова своего ребенка. А Молко просто стоял и ждал поезда. В голове всё крутились слова прохожих о его внешности. «Неужели я правда очень ужасно выгляжу? Боже, ну вот кто просил их открывать свои рты?! Ладно, главное, что Стефану нравится!» Опять легкий ветер, стук колес, открывающиеся двери и выходящие из вагонов люди. Молко нашел свободное место и скромно присел на него. Теперь все прохожие, даже те, кому, кажется, не было совершенно никакого дела до него, казались такими подозрительными, пялищимися исключительно на этого маленького парня во всем черном и с накрашенными глазами. Как же иногда слова могут ранить.

There is no running that can hide you,

— Я найду тебя, Стефан, найду тебя, — прошептал Брайан самому себе. — Надеюсь, ты меня ждёшь. Первая станция, вторая, третья… «Осторожно! Двери закрываются. Следующая станция — Сейнт Пол» Как только вагон двинулся с места, черноволосый парень встал около дверей, держась за железные поручни. На него, вроде как, опять кто-то посмотрел… Молко тут сегодня местная знаменитость что ли? И вот Брайан уже на платформе. Часы где-то вдалеке показывают 15:30. Ого, это столько времени заняла поездка на метро? Ну, хотя, он же не знал, сколько времени было изначально. Поэтому всё нормально, наверное. Опять эскалаторы, такие разные прохожие, кассы, билеты, пошарпанные стены, «будто из прошлого века», выход из метро. Улица — такая современная и красивая. Ну, что можно сказать, Стефан действительно жил в приличном таком местечке-то! Наверное, где-то здесь и расположился его дом. Наверное, уютно у него там… Стоп, а квартира-то в адресе не указана! Или он в частном здании живет… В общем, там посмотрим. — Так, «Грешам Стрит, дом 25», — еще раз прочитал надпись на бумажке Брайан Молко, а затем заново сверился с картой. — Направо, затем налево… Глаза парня осмотрели все дома, кафе, магазины, здания вокруг. «Повернуть направо, а затем налево», значит! Уверенными шагами он направился по маршруту, проложенному с помощью карты у себя в голове. Рядом проплывали разные рестораны, туристические забегаловки и всё те же кафе и магазины, что он уже видел издалека. Последний поворот! Брайан шел как можно быстрее, чтобы скорее увидеть того, ради кого он всё это вытворяет. Стефан Олсдал — чувак, с которым он вчера по пьяни познакомился в любимом баре. И, кстати, всё это по совету друга. Боже, как волнительно! Где-то вдалеке, где предположительно и должен был жить Стефан, проявлялись высотные совеременные здания, какие-то дорогие заведения. Вечером здесь, наверное, красиво. Интересно, а Олсдал живет где-нибудь на высоте или пониже? Дом 4, дом 3, дом 6, дом 10… Что-то слишком много современных и красивых зданий — высоких и не очень. А где нужный дом под номером 25? Надежда оставалась на восьмиэтажное здание, выполненное в стиле модерн. Прилично выглядит, кстати. Даже очень. Рядом росли аккуратные зеленые кустарники и деревья, ухоженные улицы и клумбы. Красиво. Наконец, парень в черной узкой футболке и точно таких же джинсах разглядел номер дома. 25! Да, это дом 25! Он в нужном месте, это невероятно здорово, особенно, после всего пройденного пути. Теперь встаёт новый вопрос: «А где сам Стефан Олсдал?» Он же не указал ни этаж, ни квартиру. Ладно, стоит подойти к подъезду и дождаться его там. Не зря же он написал именно этот адрес. Хотя на улице и было довольно пасмурно и облачно, всё равно веяло какой-то духотой и жарой. От этого хоть чуть-чуть, но спасала тень от крыши подъезда, где и ожидал своего нового, наверное, друга, Брайан Молко.

'Cause I can see in the dark.

Если честно, то из-за помутневшего в тот вечер сознания черноволосого парня, он плохо помнил внешность Олсдала. Разве что его худощавое телосложение и высокий рост, а еще… светлые волосы. Хоть бы он поскорее пришел! Брайан стоял и пристально наблюдал за всеми прохожими, пытаясь отыскать в их очертаниях что-то схожее с милым парнишей в его голове. Пока вроде никого, кто подходил бы под параметры… Он продолжал ждать. — Я точно сюда-то пришел? — спросил он сам у себя, еще раз сверившись то с бумажкой, то с номером дома и названием улицы. — Да вроде все правильно… Хотя, как он может меня ждать именно здесь, если он даже время не написал? Ладно, я все равно буду стоять здесь, не зря же все это было! Я буду ждать.

I'm coming up on infra-red,

Вдалеке, где-то справа около деревьев, из-за угла вышел высокий парень. На нем, вроде как, была надета узкая черная футболка и длинные синие джинсы. Он приближался, а Молко начинал вспоминать и «прокручивать» у себя в голове фотографии со вчерашнего вечера. Это он! Точно он! Такое вытянутое лицо, короткие светлые волосы, а сам такой высокий, худощавый… Брайан улыбнулся, но махать рукой или подавать какие-то знаки внимания он постеснялся. Но это за него сделал сам Олсдал. Теперь он очень близко. — Привет, Брайан! Вижу, твой друг всё-таки передал эту записку, а ты не «забил» на неё! — счастливо улыбался высокий парень, стоявший напротив. — Э-э, — он опустил голову, будто смутился. — Привет! Да, я всё-таки приехал, как видишь, хехе, — щеки залились краской. — Ох, не смущайся! — а Стефан всё продолжал быть таким весёлым. — Ты — очень интересный человек, как я понял из нашей вчерашней беседы, это же круто — иметь друга с очень схожими интересами! А записку я оставил потому, что понял, что ты можешь не запомнить адрес, который я назову, это же очевидно. Но сейчас мы здесь, всё хорошо! Эти слова осчастливили Молко, как никогда. Друзей у него было довольно мало, а тут ему буквально случайно повстречался такой интересный и хороший человек! Это же прекрасно! — Спасибо тебе, я уже, если честно, почему-то думал, что ты не придешь, — черноволосый парень усмехнулся. — Ох, ну, знаешь, я бы так не поступил. Я же сам назначил встречу, значит, не могу подвести и разочаровать человека! — он говорил так искренне. — Ладно, пошли ко мне домой что ли, а то что мы тут стоим-то? — Стефан указал головой на свой дом, около которого они как раз-таки и стояли.

Forget your running,

Двое парней направились в сторону этого красивого и современного здания. «Ничего себе он круто живёт, дорого, наверное», — прозвучало в голове Брайана. И вот они уже в подъезде. Всё так аккуратно, красиво, цивильно. Молко жил совсем в другом месте, уж точно отличного от этого. — Пошли, нам на пятый этаж, — Олсдал говорил таким теплым и домашним голосом. Брайан ничего не сказал, а лишь молча последовал за высоким парнем впереди него. В его голове что-то пронеслось…

I will find you.

— Я всё-таки нашел тебя.