Своими руками

С сегодняшнего дня у него недельный отпуск. Устало стягивает с себя порядком поднадоевший рабочий костюм и облачается в домашние вещи. Рубашка остро пахнет растворителем, потом и красками. Спустя несколько мгновений она летит в корзину с грязной одеждой. Держать на себе невозможно. Его дом. Уютный, потрепанный, неряшливый, одиноко стоящий на участке среди пустырей. Сейчас лето. Медленно поднимается на второй этаж, наслаждаясь прохладой металлической лестницы. Тихо, почти жалобно скрипнув, открывается дверь в мастерскую. Взгляд скользит по стенам и открытым антресолям, уставленными картинами. Свет переливается красно-золотыми цветами, проскальзывая в помещение сквозь когда-то начатый витраж. С разных картин выглядывают лица, тянутся руки, словно живые, где-то на пейзаже шелохнулись деревья. Цепляет только белый холст с угольным наброском на мольберте. Не начатый и не законченный. Вытряхивает из банки кисти, которые забыл вымыть. Пальцы сминают жесткую щетину, склеенную стекольными красками. Банка, вместе с содержимым и кистями, глухо стукнувшись о стенку отправилась на пол. Укол раздражения. Пора приступать к работе. С шорохом открывает шкаф и выуживает несколько новых кистей, тюбики красок и палитру. На деревянной дощечке у самом углу, где он обычно снимает лишние капли творчества уже появился небольшой подсохший "нарост". С звучным кликом нажимает "Play" на стареньком кассетном проигрывателе. - Приступим. Кисть заскользила по поверхности холста, нанося базовый цвет поверх наброска. Немного сутулится, практически не отрывая взгляда от работы. Он не помнит с какими мыслями делал набросок, не знает кого рисует, но вкладывает в это душу... Блеснув прозрачностью, в пиалу полилось льняное масло. Да, эта картина в светлых тонах. Тут же в вязкую текучесть ныряет кисть, стряхивая хлопья лишней краски. Краем сознания улавливает мотив сменившейся песни и улыбается. Он живой. Весь. До кончиков пальцев. Он создает. Меняются песни, меняются кисти в уже перемазанных краской пальцах. День подходит к концу. Наконец отходит от мольберта и опирается поясницей на стол, любуясь своей работой. Живой работой. Редко себе позволяет, но все-таки. С щелчком зажигалки прикуривает сигарету, смакуя не столько вкус, сколько запах. Прогорклость дыма дарит завершенность восприятия. Красный цвет заскользил по худощавой спине. Отчетливо видны позвонки, сложившиеся в изогнутую змею. Где-то выше перехода спины в поясницу отчетливо виден выступ, словно перелом. Перелившись золотым цветом луч, скользнул по лицу человека на картине. Глаза неопределенного цвета смотрели и , словно, видели своего создателя. Взгляд созданного персонажа оказался глубже, живее, чем плоские, "рыбьи" глаза, окружающих людей. Поток света освещает автограф художника, который отмечен в незаметном уголке картины: "Эвилис". Затушив сигарету о край стола он садится в кресло и запрокидывает голову. Эту неделю он проживет в этом мире. Мире, который он создал своими руками.