Часть 1
7 июня 2019 г. в 16:11
мой дом в канзасе построен не был и не был брошен.
смотрю под ноги – смотрел на небо когда-то в прошлом.
дорога стелется красным маком от сбитых пяток: конечной цели не видно.
так я иду куда-то.
и курс на смерть из любых пристанищ, куда ни двинешь, и в этих дебрях скорей устанешь, чем выйдешь в финиш.
мак душит склепом: потянет в сон, но подступит рвота.
теперь на небо смотреть мне больно, а отчего так?
от слёз замшел изумрудный город, здесь лес безлюден, ОЗ — не волшебник, а номер скорой, чудес не будет,
и страх берёт малодушно — будто и нет там врат, но
иду вперёд, потому что жутко идти обратно.
в конфликт вступает в груди солома со ржавым сердцем:
я, обнищавшего края слов безымянный герцог, себя в составе их беспросветной рутине пичкал.
как мне оставить теперь свой след на пути кирпичном?
что ж, упаду, полумертв, измотан, у врат и вместо чужих приветствий услышу, что для меня нет места.
мне путь неведом. как маки — будни, длинней с годами.
бог силы не дал,
так может гудвин её подарит.