***
Микеле с удовольствием смотрит на застывшего каменным изваянием Флорана. И без того темные глаза француза казались почти черными, грудь вздымалась от глубоких вдохов, которыми тот старался себя успокоить. Губы сжались в тонкую, полную негодования, полоску — Мот злился... На себя или на некого, абсолютно бессовестного итальянца Локонте не знал, но получившаяся в итоге картина ему нравилась. - Микеле, может, хватит над ним издеваться? - Маэва, бесшумно подойдя со спины, устроила голову на плече «брата». - Еще немного. Просто не могу остановиться — он удивительно мил, - с тихим смешком признался итальянец, ловя мельком брошенный брюнетом недовольный взгляд. «Ревнует даже к Маэве! Кто бы мог подумать...» - восхитился довольный Локонте.***
Едва слышный стон вырвался у Флорана, когда Микеле, шумно причмокнув губами, в очередной раз медленно прошелся языком по каждой выемке трехзубой вилки, слизывая остатки соуса. Игнорируя вопросительный взгляд итальянца, Мот поспешил закрыться от него высоким бокалом с крепким пивом. «Дружеский» ужин, во время которого Фло хотел, набравшись градуса и смелости, признаться объекту страсти в своих желаниях и надеждах, грозил стать действительно дружеским, но уже без кавычек. Подошедшая официантка поставила очередной бокал с пивом возле итальянца. Микеле беззастенчиво улыбался внезапно (хотя почему внезапно?!) засмущавшейся девушке, открыто с ней флиртуя. На щеках хитро щурившегося Локонте играл румянец, он даже смеялся громче обычного. Девушка отошла, а Флоран вздохнул с облегчением — надо с собой что-то делать. Срочно. Возможно из-за причудливого освещения бара, а возможно и из-за количества выпитого алкоголя, глаза главной «блондинки» МОРа сверкали особенно игриво. Пиво, как и подобные ему напитки, крайне коварны — сцеживая потихоньку содержимое бокала, ты совсем не чувствуешь опьянения, если не встанешь с места. Не чувствовал его и Флоран, пока естественные нужды не потянули его в сторону двери с перевернутым треугольником, в каком-то бреду экспрессиониста призванном воплотить мужскую фигуру. - Ты скоро? - шальная улыбка на губах итальянца, облокотившегося о раковину, заставила Мота, только-только застегнувшего ширинку, резко развернуться. Микеле выглядел… как-то не привычно, даже для него слишком вызывающе. - Да ты не торопись, мне просто там скучно стало. - Я и не спешил, - фыркнул француз. И снова ужасная привычка Микеле облизывать губы! Восхищение бесстыдным Локонте пришло, как всегда, некстати. Флоран буквально чувствовал, как «взяв себя в руки», практически тут же «уронил». Обхватив за плечи немного пошатнувшегося итальянца, брюнет, забывшись, впился поцелуем в его губы. Необъяснимая сладость Мике, хоть тот и не любил сладкого, легкая горчинка алкоголя — Мот старался запомнить вкус их первого и, скорее всего, последнего поцелуя. Расслабленный хмелем, Локонте и не думал сопротивляться, с готовностью отзываясь малейшему, невыносимо жадному движению Флорана, будто и не понимал, к чему это может привести. Оторвавшись от желанных губ, француз рвано хватал воздух, пока до него неумолимо докатывалась мысль о том, что же он натворил. Сорвался! Опьянение мигом слетело. - Микеле, прости... - стремительно краснея, бессвязно бормотал Мот, отступая на несколько шагов. - Ты мой друг, а я... я... не могу с тобой так поступить! Нахмурившись, Локонте резво подскочил к Флорану, толкая его к стене и прижимая, чтобы француз не сбежал. Былой расслабленности, как не бывало. - Это как ты со мной поступить не можешь? - обжигая ухо горячим дыханием, прошептал Микеле. - Воспользоваться твоим состоянием недопустимо, - четко, словно послушный школьник на опросе, ответил брюнет. - А если я твоим воспользуюсь? - все так же дыша в шею, продолжил расспрос итальянец. - Ну... - чувствуя неладное, а именно руку Микеле на своей ширинке, протянул Фло, - тебе, наверное, можно...