Часть 1
19 июля 2019 г. в 23:46
Знаешь, сказки северных народов такие неторопливые... Тягучие... Их сложно читать вслух. Но я люблю читать вслух.
Ложись, закрывай глаза. А пока, я расскажу тебе об этих северных сказках.
Тягучие... - очень верное слово.
В них всегда есть метель - сильная - такую сложно преодолеть. Но она всегда стихает внезапно и быстро.
Луна. Луна у них часто мужчина - непривычно...
Одна из легенд гласит, что это девушка-колдунья отправила его на небо, чтобы освещал путникам дорогу в ночи. Другие легенды говорят по-другому. Но луна всегда есть в этих северных сказках, и ее там гораздо больше, чем солнца.
Там есть ночь. Темно-синяя, в черноту. И небо такое огромное... - его больше чем земли, намного больше.
Молочные облака.
Проблески мелких звездочек, - каждая из них не больше искрящегося хрусталика снега. И Луна, лик которого облака никогда не решаются закрывать.
Тихо поет свою песню ветер снаружи. Иногда он доносит обрывки голосов старых женщин, поющих вдалеке - где-то на краю поселения тянут они свою древнюю песню, собравшись в круг. Тянут песню, переплетают тугие темные косы девушке с острым взглядом раскосых глаз. Стучат, стучат друг о друга костяные бусины...
Ветер сменяет мотив. И кажется, что вновь слышно только бесконечную тишину ночи.
Если выйти - кажется, можно увидеть мир от края до края.
Но тебе не нужно выходить, чтобы увидеть это. Просто закрой глаза...
Тепло тлеющего очага отдается на твоих пальцах: сквозь ресницы ты видишь красные точечки угольков, красные, среди этого белого мира... Не волнуйся, они далеко - не доберутся.
Мягкой дымной пряжей вьется вверх, сквозь круглое отверстие к звездному небу ниточка ароматного пара от полукруглой миски с отваром трав. На ней узор, нанесенный пальцами.
Где-то снаружи вырывается облаками пар из губ стада оленей. Может быть это и есть облака, настоящие. Может быть все эти облака на бескрайнем небе - выдох оленя. Наверное небесного или звездного...
А у наших земных оленей высокие рога и мягкие шкуры - их приятно касаться пальцами.
Ветер поет, поет, шепчет свою зимнюю сказку...
А пока мы все еще здесь...
И толстое одеяло, вышитое костяною иглой, лежит на моих коленях.
Я касаюсь рукой стены - плотно натянута моржовая шкура, но я чувствую, как ветер снаружи прикладывает свою ладонь к моей.
"Спасибо, что вплетаешь свою песню в мой узор, спасибо, что не поднимаешь метели".
Я опускаю другую руку к твоей голове, - кончики пальцев касаются волос, но я не решаюсь опустить их больше - боюсь вспугнуть сон, что мягко подкрадывается к тебе.
Я замираю. И любуюсь тобой, забывая прясти нить рассказа.
Ветер кидает пригоршню снега, снега и мелких льдинок - они чуть стучат о натянутые шкуры - он недоволен, он хочет услышать историю до конца.
И я прикрываю глаза. И продолжаю говорить, тихо, тише, убаюкивая тебя и метель.
Твои веки тяжелеют, мой голос, сплетаясь с музыкой успокоившегося вновь ветра, превращается в образы. И ты уже не слышишь мои слова, а видишь их...
Картинки встают перед глазами и вот уже ты обмакиваешь пальцы в краску, чтобы расписать мою полукруглую чашу.
Мой голос вновь пробивается сквозь зыбкую еще пелену твоих снов, и ты становишься путником, идущим на огонь в бесконечной метели...
Девушка, чьи косы заплетали старухи в дальней яранге смотрит на тебя цепким взглядом, отбрасывает косу на спину - звенят, перестукивают косточки - и превращает тебя в луну...
И ты все выше и выше... И ты видишь поселение и оленей, прижимающихся друг к другу, и видишь дымок, поднимающийся в небо от моего травяного отвара.
Ты не видишь лишь ветра. И не можешь понять - как же так? - ты ведь слышал его голос, слышал, как я переговаривалась с ним, договаривалась..
А мой голос плетет мягкую ниточку... И он все дальше и тише. Мягкость сна принимает тебя в свои объятья и вот ты уже герой каждой из этих сказок...
Я смотрю как медленно и спокойно вздымается твоя грудь, и мой голос стихает... Гаснут красные огоньки в очаге и я опускаюсь там, где сидела, кошкой сворачиваясь вокруг твоего изголовья. Натягиваю тяжелое одеяло - чувствуют вышитые узоры пальцы, исколотые иглой...
Ветер старается не шуметь - "тише,тише," - будто шепчет оленям и многим другим ветрам, - "Не потревожьте...".
Медленно остывает травяной отвар, забытый на краю очага...