Как же хочется просто быть...

      Как же хочется просто быть… Ароматным пряничным латте, терпким зимним запахом снега и ласкающим старым пледом с таким нелепым изображением смеющихся коньков… («Феерично «фигурно», не находишь, Алин?») Как же важно сейчас банально лежать на твоих исхудавших, оплетенных сизой сетью синяков и ссадин коленях, кутаясь в согревающие родные объятья, и плевать на дрянную погоду за окном… («Помнишь, как я считала снежинки у тебя на заиндевевших ресницах, а ты смелась так звонко, что слышал, кажется, весь земной шар?») Как же мучительно больно раз за разом прокручивать в мыслях горячие, трогательно нежные и до судорог где-то в моей оледеневшей душе (россыпью по лопаткам) любимые поцелуи с тихим, почти молитвенным шепотом твоих губ… Когда ты и я – бесконечной плеядой созвездий на бездонно черном небосводе, расколовшиеся на атомы, словно мельчайшие частички моей новой короткой под Muse… Разбитые в пыль, в кровь, в чертову невесомость… Когда я до хрипоты, до удушающих слез кричала и продолжаю кричать: я всегда буду на твоей стороне, слышишь!? Ты.Меня.Сейчас.Слышишь!?... Мы не люди, похоже, – криво-косо, на скорую руку зашитые куклы. И нет сердца, наверно, у каждой из нас: остались лишь одни, будто кислотой разрушенные, кусочки-осколки... («Я твоя – неизменно, совершенно: от неправильного лутца до моей любви к рисованию, ты ведь точно знаешь это, правда? ...») Когда ты – вкусным цветочным ядом прямо у меня в лёгких (забралась мне под кожу, обжигающей искрой в саму суть пробралась), пламенной Кармен на японском льду и заветным золотом на мировом пьедестале… Устала, родная моя, покорять Олимпы, что для тебя одной, венценосной, созданы… Я тоже устала – демонов у себя в голове усмирять… Разве Мы не одна большая нелепость, лихорадочная ошибка Вселенной, извечный поворот «не туда»? Я клянусь тебе самой страшной человеческой клятвой, что, не думая ни о чем, ни секунды не сомневаясь, отшвырну свои коньки прямиком-прямо в Ад, если Мы не намного масштабнее и выше, чем проклятые ярлыки в турнирных таблицах и чьи-то продажно-прогнивше-грязные комментарии в СМИ…       Как же хочется просто быть… До боли знакомой мелодией льда в наших генах, новогодним сиянием елочных золотых шаров и счастливой улыбкой у тебя на лице… А для нас двоих аксиомой и вчера, и сегодня, и завтра – жирным шрифтом по венам навек – не любить тебя невозможно, быть любимой тобой – исцелением, оберегом святым от всех мирских бед…