Часть 1
6 февраля 2020 г. в 00:14
Кровь переливается оттенками белого — но Муичиро хватает секунды, чтобы понять — виной тому — собственное виденье. В глазах светло и ярко, будто на сварку поглядел, затылок тянет сладко, больно, паточно-карамельно, словно мозги залили растаявшим батончиком твикс.
Хватает меньше секунды, чтобы понять — перед ним действительно кровь.
И когда всё становится на места, когда миру возвращаются краски, когда в нос ударяет запах — острый, резкий, как наждачка — Муичиро встаёт на четвереньки и подползает к лужице — его натянутые выше колен гольфы безбожно пачкаются и рвутся, цепляясь за гвозди в дощатом полу.
Муичиро встаёт на четвереньки и опускает лицо. Вдыхает тяжёлый и пряный запах. Мотает головой, пачкая щёки, и высовывает язык, черпая, сгибая ковшиком.
Рвотный рефлекс срабатывает раньше, чем он успевает почувствовать солоность.
Чужая кровь мешается с его желудочным соком и становится порченной.
Хочется пить и почистить зубы.
Сквозь сон к нему тянутся лапы. Руки.
Они не трясут, но гладят, медленно, лепесточно, мазками — по плечам, под хлопчатобумажностью тонкой больничной рубахи.
— Таз.
Муичиро выныривает из дрёмы не полностью, когда Генья гремит по полу железным тазиком и хватает сенпая за волосы, поддерживает под грудной клетью, пока тот блюёт медикаментами и каплями выдуманной крови.
Вытирая рот, Муичиро подмечает, что затылок действительно болит.
Фантомные боли отсутствующей ноги практически меркнут.
— Ты явно не на это надеялся, когда будил меня... /так/.
— Я просто не хотел вас грубо выдёргивать из кошмара.
— Угу.
Минута без Геньи, пока тот выносит и моет таз, прохладная — Муичиро убеждается, что от этого мальчика жар пышет на три версты, и кутается в хрусткие простыни.
Сминает их, смотрит на изломы, пытается выдать, выдавить что-то чёткое, но ткань, под слабым теплом его ладоней, становится мягкой и плохо держит рисунок сгибов.
Муичиро случайно сжимает простынь над своей отсутствующей ногой и впадает в тихую панику. По спине потец — как у покойника.
Рубашка липнет к телу.
Зря Генья тазик забрал.
— У меня к тебе одна просьба.
— Да.
— В следующий раз /я/ буду спасать нас. Да?
— Да.
— Отлично.
Муичиро позволяет Генье поднести стакан к своим губами и прощает нечаянный удар хрусталя о свои зубы. Пьёт фиджи без аппетита. Хочется сплюнуть. Хочется снова выблеваться, вычиститься, чтобы единственной жидкостью в организме стала та самая кровь.
Хочется укусить Генью. Хочется сожрать Генью. Хочется стать Геньей.
Хочется взгрызться в стакан так, чтобы пошла ровная, длинная трещина, чтобы он раскололся напополам, чтобы поранил руки Геньи.
Заботливые. Жилистые.
Такая банальная жажда, первичная потребность в пирамиде Маслоу, такая неудовлетворённость — Генья делает хуже, он как мираж оазиса.
«Пить, пить, пить» — думает Муичиро когда в него вливают уже второй стакан дорогой водички.
Жажда крови, жажда силы.
Интересно, получал ли удовольствие Генья, когда жрал его ногу?
Кого-то рвёт от голода, кого-то рвёт от сытости.
Муичиро хочет не то, что отомстить — он хочет взять своё.
В следующий раз их спасёт он.
В следующий раз он заполучит часть тела Геньи.
Может, даже выдастся случай вычертить на его теле маркером самые аппетитные кусочки.
Муичиро хочет унять жажду.
И почувствовать таки кровь на языке.